Sad, really sad life...

Un concierto en Guayaquil

2012-02-12T10:36:00.000-03:00

(Paseo del Malecón)

En Guayaquil, nos quedamos en un buen hotel, muy céntrico además.

No es que fuera un 5 estrellas (a ésos ni acercarse), pero estaba muy bien.

Lo principal, es que el personal se esmeraba por atendernos lo mejor posible.

Tanto así, que cuando llegamos a la habitación en la noche, luego de haber recorrido el Paseo del Malecón (muy bonito por cierto), nos encontramos con una sorpresa:

De alguna manera -que aún no descubro- se enteraron que a mí me encanta el cantar de los grillos, y para darme gusto pusieron uno dentro de nuestra habitación.

Y que bien que cantaba el condenado.

Lamentablemente, la otra mitad del público no se fijó mucho en sus dotes musicales, sino más bien en su gran tamaño y su aspecto bastante similar al de una cucaracha (nuestros grillos son tres o cuatro veces más pequeños, y grises).

De modo que hubo que buscarlo, perseguirlo, y expulsarlo fuera, al pasillo, donde lo esperaban otros dos compañeros, que solidarizaron con él. Lo sé, porque a mitad de la noche se les escuchaba cantar en la habitación del lado, lo que -en el silencio reinante-, vino a ser lo mismo que si estuvieran en la nuestra.

(Nota, la imagen del grillo no es mía, lo último que se me habría ocurrido en esos momentos era sacarle una foto. La prioridad era sacarlo.)

Inmigrantes

2012-02-12T01:02:00.002-03:00

Vaya, las cosas que uno no sabe.

Nuestro país lleva rato recibiendo inmigrantes.

Ecuatorianos, peruanos, colombianos (numerosos como langostas) y hasta venezolanos.

De todos ellos, sólo un bajo porcentaje son profesionales, médicos sobre todo, pero eso es suficiente para que, en los consultorios y hospitales públicos de provincias, ya casi no se vean médicos chilenos, salvo que sean recién salidos de la escuela. Todos los demás están en las clínicas privadas o en sus consultas particulares.

Pero escuché en las noticias que ahora tenemos nuevos inmigrantes, unos que hace mucho no venían a este rincón del mundo: Españoles.

Sí, inmigrantes españoles. Por cierto que no cualquier español, sino jóvenes profesionales.

Y me comentaban que han dicho en un programa de tv (que yo no he visto) que están felices de haberse venido, y -lo que me sorprende más que todo- que ganan más que en su tierra. Jamás lo hubiera creído. Uno se cría pensando que Europa es lo más, ¿y ahora resulta que no es tan así?

Por cierto, en este país no se ponen trabas a la inmigración, siendo todo lo contrario que para nosotros tratar de ir a Europa. De hecho, a los españoles no se les exige visa para venir...

¿Será que la próxima vez que vaya al médico me atenderá una joven doctora que "esté como un queso"?

Que_ te_ dijo

2012-02-08T16:42:00.002-03:00

Pasamos un par de horas en el Terminal terrestre de Guayaquil. Muy lindo, por cierto, con patio de comida, tiendas y supermercado, en sus tres pisos. Para mi, provinciano como soy, una maravilla de terminal (En nuestra capital no hay algo así).

Mientras estuvimos allí me tocó escuchar una conversación que me divirtió mucho. No pude evitar reírme (para adentro, obvio). En cierto momento, estaba yo apoyado contra una columna, observando a la gente -actividad a la que dedico siempre algo de tiempo- en tanto mi negrita regresaba de aquel lugar donde las mujeres suelen demorar.

Pasos más allá, una pareja se acercaba caminando distraídamente, tal vez esperando la llegada de algún pasajero , pues no portaban equipaje alguno. De pronto, él tomó su celular y contestó una llamada. Se le vio nervioso y apresurado por colgar pronto.

Luego, siguieron caminando hacia donde yo estaba, conversando de algo que no podía oír, pero el tipo se veía a la defensiva.

Cuando llegaron a mi altura, pasaron por detrás de la columna, lo suficientemente cerca como para que yo pudiese escuchar la voz de ella, calmada, quizá si suave, formulando una -al parecer- inocente pregunta:

- Y, ¿qué te dijo?

Desde mi posición, no podía escuchar la respuesta de él, que me llegaba como un murmullo ininteligible.

- mnhmnhmnh mhhnnmnmn

(Se detuvieron allí, a pasos de donde estaba)

- Sí, pero qué te dijo (la voz ahora era calmada, mas no suave).

- mhnmmhm mnhnmmnh (la voz del tipo parecía aún más venir de debajo de la tierra)

- Qué te dijo. (tono algo grave)

- mnhmnh mhhnnm (con un tono que parecía algo desesperado)

- Que - te - dijo. (voz fría, pero aún sin alzar el tono)

- (no se oyó ni siquiera un murmullo de respuesta, pero a juzgar por lo que sigue, al parecer intentó un cambio de estrategia. Uno errado.)

- No me toques!! (molesta)

- mnh mhhn

- Que - no - me - toques!! (palabras remarcadas y voz muy molesta)

- mhnmmhm mnhnmmnh

- Qué - te - dijo (Dicho en tono bajo, pero duro y medio arrastrado, diríase mordido por unos dientes apretados...)

En ese momento llegó mi negrita, y nos fuimos de ahí, pero ellos quedaron en el lugar.

- Qué te dijo (Fue lo último que escuchamos al alejarnos. Con la voz volviendo a ese muy peligroso tono suave que usan las mujeres)

-.-

Definitivamente, el tipo no conocía a las mujeres. Era un novato. De lo contrario, habría sabido que cuando no se da una respuesta clara y precisa -la primera vez- a esa pregunta, nada, absolutamente nada, podrá hacer que una mujer deje de desconfiar, y aunque luego le diga la pura verdad, y jure estarla diciendo, ella quedará siempre preguntándose si no le estará escondiendo algo más.

Esperar que se olvide de la respuesta no dicha es tan ilusorio como pretender que un pitbull suelte la presa, una vez la ha mordido...

Un novato.

.

De regreso al trabajo

2012-02-07T02:49:00.000-03:00

Regresé a casa, esta noche, después de una semana de "ponerme al día" con el trabajo.

El bus se detuvo a la entrada de la ciudad, donde están las primeras casas -como siempre- para realizar el trasbordo.

Habitualmente lo hacemos así. Allí nos bajamos del bus y nos separamos en buses más pequeños, que nos reparten hacia el sur, el este y el norte, según donde vive cada cual.

Esta vez, cuando el bus se detuvo, algo me llamó la atención:

una mujer (cuando no, dirá alguien).

Era una mujer de edad indefinida, de rostro gitano y con aspecto de pobreza. Mas no era gitana, pues vestía pantalones, cosa que ellas no hacen.

Un pantalón de color desvaído, que a la escasa luz reinante resultaba algo parecido al gris. Una blusa blanca, que se ceñía a sus pechos llenos y a su barriga de embarazada, completaban el atuendo. Llevaba el largo pelo recogido en un desaliñado moño, detrás de la cabeza.

Cuando bajé del bus, pude verla mejor. Esperaba allí, mirando atentamente a quienes bajaban, como si esperase a alguien.

Y como si esperase a alguien, mirando con ojos atentos, estaba también un pequeño de corta edad, sentado en un triciclo de colorido plástico, a su lado.

Cuatro ojos expectantes nos recibían pues, al bajar.

Fuí a por mi equipaje, al costado del bus, pensando en que su aspecto no era el propio para ser la esposa de alguno de nosotros.

Pensaba: ¿a quién puede estar esperando? ¿Y aquí, en este lugar en las afueras? La presencia del niño en su triciclo indicaba que vivían cerca. Y ninguno de nosotros vive en ese sector de la ciudad. No sino hasta 8 calles más abajo.

No, no me "cuadraba". No me cuadraba su cara, su expresión, su figura, no me cuadraba.

Mi bolso estaba allá al fondo del portaequipajes, de modo que fui el último en recibirlo, y pude observarla por un par de minutos. Cuando todos hubieron salido, ella bajó recién la vista, y le dijo al pequeño:

"Ya, vamos"

Pero el niño siguió ahí hasta que la puerta se cerró y el bus siguió su camino.

Yo no estuve ahí para presenciar eso. Apenas alcancé a divisarlo cuando mi propio bus partió.

Al verme pensativo y mirando hacia atrás por la ventana, un compañero me dijo:

- Extraño, no?

- Si -le respondí- una extraña mujer. Es como si estuviera esperando a alguien.

- Sí -me dijo él, a su vez, y agregó- y está ahí cada vez que bajamos.

- ¿En serio?

- Sí, desde que te fuiste de vacaciones, siempre está ahí esperando, cuando llegamos.

Y aquí estoy ahora, sin poder quitármela de la cabeza, imaginando (Dios, qué imaginación tengo!) mil historias acerca de ella, acerca de a quién espera, o a quién busca, a quién recuerda, o a quién dejó de esperar.

Y tal vez no sea por ella, tal vez sólo lleva allí a su niño, su niño, cuyos grandes ojos miran bajar una veintena de hombres de un bus, atentamente, sin nunca perder el brillo en la mirada y la sonrisa en la boca...

Y horas después, en el fondo de esta pantalla, detrás de las palabras que escribo, sigo viendo los ojos tristes de ella, que enfrentaron los míos al bajar del bus...

Definitivamente, nada me inquieta más

en este mundo,

que la tristeza reflejada en lo profundo de los ojos de una mujer.

Gajes del oficio...

2012-01-29T19:47:00.001-03:00

No me gusta quedarme sólo con la vista clásica de las cosas. En este caso, de un edificio. Siempre busco otro ángulo, algo que sea diferente.

Y ahí estaba, en Tacna, buscando otro ángulo a la Catedral de esa ciudad.

Y otro ángulo. Trataba de que se apreciaran las escaleras de madera del interior de la torre.

Y para tomar esta última foto, me acerqué bastante a la muralla de la iglesia. Mucho. Entonces, mientras trataba de lograr lo que quería, sentí en mis piernas (llevaba pantalón bermudas, que el calor es insoportable) algo así como una suave caricia, algo que me rozaba ligeramente. Seguí en lo mío, sin prestar atención a eso, que al cabo, se asemejaba a cuando un gato te pasa la cola por las piernas, descuidadamente.

Y no iba a dejar de tomar mi foto por un gato cualquiera.

Tomada la foto, y puesto que persistía esa rara sensación en mis piernas, miré que era.

Y dí un salto de un metro!!

Sin darme cuenta, me había parado junto a un panal de abejas, y eran sus alas al pasar volando entre mis peludas piernas, lo que yo sentía...

Gajes del oficio, cualquier fotógrafo lo diría...

Con dientes y orejas

2012-01-27T15:35:00.002-03:00

Sobrino de cuatro años, bajándose de mi auto:
- Papá, no me gusta que tengas una moto, ¿por qué no te compras un auto?

Papá (con tono complaciente):
- Bueno, después me compraré un auto.

- Sobrino:
- Pero yo quiero un auto con dientes y orejas...

Papá (con tono suave):
- No, hijo, los autos no tienen dientes y orejas.

Sobrino (porfiando)
- Sí, papá, sí tienen...

Papá (con tono severo):
- No, los autos no tienen eso, no son animales.

Sobrino (sigue porfiando):
- Sí papá, si tienen, yo quiero un auto con dientes y orejas.

Papá (molesto):
- Ya basta, te digo que no hay autos así!

Hermano del niño (de 7 años):
- Sí papá, si hay, yo los he visto.

Papá (más molesto):
- No te metas, para qué le dices eso a tu hermano, cuando sabes que no hay autos con dientes y orejas.

Hermano:
- Pero si hay, papá, si hay. Son amarillos y tienen dientes y orejas y ojos...

Antes que el papá alcanzara a decir algo más, nos miramos, lo pensamos unos segundos, y dijimos:

- Sí, sí hay autos con dientes y orejas, y son amarillos...

(Claro, su papá es cubano, y no había visto nunca semejante cosa)

"El cielo es azul, la tierra blanca"

2012-01-26T15:24:00.001-03:00

Generalmente, yo no hablo de libros, ni de los que leo ni de otros.

Una sola vez -creo- he hablado de uno en este blog, y no fue netamente sobre el libro, sino sobre el cómo me sentía por no poder leer aún el final (Juego de Tronos).

Algo parecido me hace ahora escribir sobre un libro que leí hace poco.

El día antes de mi viaje, no sé bien cómo fue que me encontré con "El cielo es azul, la tierra blanca", de Hiromi Kawakami, una escritora japonesa (el título original japonés es "El maletín del maestro", no sé por qué le cambiaron el nombre). Sin ni siquiera mirarlo, lo convertí a txt y lo cargué en un celular que uso sólo para leer, junto con otros 3 o 4 libros de diversos autores.

En el viaje, después de intentar leer los demás, sin resultados, terminé empezando éste.

Y me gustó. No podría definir el por qué. No tiene acción, ni suspenso. No es un libro de ésos que te atrapan y no puedes soltar, como me pasó con Juego de Tronos, que me leí los cinco de corrido. Sin embargo, me interesó igual, y aproveché las largas horas de viaje entre una ciudad y otra para leerlo, casi sin pausa.

Terminé de leerlo, y me dejó muy contento. Me gustó la historia y los personajes. Y lo dejé guardado, pensando en que volvería a leerlo nuevamente, como hace uno con los libros que le han gustado

Sin embargo, hoy me encontré con el libro en el escritorio del notebook, y al verlo tuve la estúpida idea de buscar en internet algún comentario, o crítica. Digo estúpida idea, porque lo primero que leí decía que era un buen libro, pero que era una "historia sórdida", cuyos personajes eran "personas marginales", y cosas como ésas. No quise ver nada más.

Y me quedé preguntándome cómo es que alguien puede ver de esa forma una historia que yo veo tan diferente...

Ella se rió de mí...

2012-01-23T17:37:00.000-03:00

Conocí en Ecuador a una linda chica, a la que difícilmente voy a olvidar, pues se rió de mí.
Sí, por cierto, se rió, mucho y de buena gana.
Y fue así:

Caminábamos con mi negrita por el Malecón, un lindo paseo a orillas del río Guayas, en Guayaquil, y hacía mucho calor, pese a que no hacía ni media hora que había dejado de llover.
Providencialmente, apareció ante nosotros un puesto de venta de helados.
Nos acercamos, y los helados para ambos costaban 3.60 dólares.
Ajá, pensé yo. Esta es la oportunidad de deshacerme de todas esas monedas que tengo en el bolsillo. Eran seis, de distintos valores, y sumaban exactamente los 60 centavos.
De modo que le pagué a la chica con un billete de 5 y las monedas en cuestión, diciéndole -muy ufano- que al fin iban a dejar de molestarme en el bolsillo.

Ella apretó botones en la caja registradora, se abrió la gaveta, miró adentro y sonriendo me dijo:

-Creo que no va a poder deshacerse de ellas...

- ¿Por qué no?, inquirí, sorprendido.

- Pues porque tengo que darle 2 dólares de vuelto, y no tengo sino monedas de 10 centavos, me dijo pícaramente, en tanto me pasaba no sólo mis seis monedas, sino que también otras catorce más !!!

Y tanto ella como mi cara mitad se rieron de mí...

Y siguió riéndose mientras servía los helados, y también cuando me los entregó.

(Le dije que para desquitarme iba a ponerla en mi blog.

Y lo he cumplido. El que avisa no traiciona, dicen...)

Vacaciones...

2012-01-12T02:33:00.002-03:00

Cuando se publique esto, ya nos habremos ido de vacaciones.

Y, como han sido la mayoría de nuestras vacaciones, éstas son libradas a la aventura.

(Con mayor razón ahora que ya no tenemos un hijo pre-adolescente de quien cuidar).

Con un cierto rumbo y un supuesto destino, pero con la plena libertad de cambiar de planes en cualquier momento. Como ocurrió la última vez, que planeamos ir al noroeste argentino, y terminamos con la ropa empapada en las Cataratas del Iguazú.

Es un punto a favor del viajar por tierra y sin planes, que puedes cambiar de idea en el camino.

Veremos a donde nos lleva el azar, y veremos cómo nos trae de regreso (si nos trae, que hemos pasado cada aventura...).

No creo que llegue a postear algo. Tampoco comentar en otros blogs. Un viaje así, sin planes, no da para llevar notebook, y no soy muy de usar computadores de Cibercafés, donde los haya.

Seguro, eso sí, que al volver tendré algo que contar.

Sueño de una -muy, muy calurosa- noche de verano

2012-01-08T18:57:00.000-03:00

Escribí un cuento nuevo.

Bastante extraño.

La única excusa para haberlo escrito es que se me vino a la mente,

tal cual,

durante las horas de insomnio

de una húmeda, pegajosa, calurosísima, noche de verano...

Cuento

No es lo mismo

2012-01-06T21:18:00.001-03:00

Me doy cuenta que el post anterior era medio deprimente. Tal vez éste resulte mejor, pues aunque es sobre el mismo tema, y tan verídico como su antecesor, deja un mejor sabor de boca. (Por cierto, este caso lo presencié antes del otro).

(No era ésta, por cierto, pero juro que podría haber sido su hermana...)

Era una mujer estupenda, de proporciones estatuarias.
Alta, hermosa.
Y negra, por añadidura (eso no importa, pero ¿cómo no mencionarlo?).

Llevaba con gracia (y facilidad) un carro de supermercado casi lleno.
A su lado iba un niño, de unos 4 años.
Un paso más atrás, su pareja.
Un hombre de unos 40, algo grueso (no era bajo, pero junto a ella lo parece).
Por su aspecto, probablemente alguien que trabaja en una minera. Un ingeniero, un supervisor, alguien así.

Ella -de pronto- enfila el carro hacia el sector donde se exhibe la ropa. -venden de un todo en ese supermercado-.
El hombre (¿su marido?) le dice, cortante:

¿Dónde vas? ¡No vas a ponerte a mirar ropa!

Ella se detiene, lo mira por sobre el hombro, gira empujando el carro, como si fuese a tomar otro rumbo, pero queda de frente a él. Lo mira nuevamente, a la cara, y le lanza el carro con fuerza, de modo que él, sorprendido, se ve obligado a detenerlo para que no lo golpee.

Ella, tranquilamente y sin decir palabra, se va a ver ropa, como si no hubiera en el mundo otra cosa más importante que hacer.

-.-

Creo que -hasta ese momento- el muy torpe no se había dado cuenta de que su mujer no era chilena.

.

De todos los días

2012-01-05T10:52:00.000-03:00

La mujer tomó un par de cosas, y las puso en el carro de compras.
Luego, miró la amplia vitrina que exhibía las cecinas, y tomó un display que contenía jamón.
Y lo ponía también en el carro, cuando su marido se le acercó,
miró lo que tenía en la mano, y le preguntó:

- ¿Qué llevas para el té?

- Paté de ternera y queso -respondió ella.

- ¿Y eso? le preguntó entonces, señalando lo que tenía en la mano.

- Ah, jamón.

- ¿Y para qué?! A mí no me gusta, y a los niños, tampoco. A nadie le gusta ¿Para qué compras eso?

Ella lo miró, miró el jamón en su mano, volvió a mirarlo a él, y tirándolo dentro del carro, le dijo con voz helada:

- Porque a mí me gusta...

(Él y los niños... el resto no cuenta. Hay cada egoísta suelto...)

.

Que lo mío lo pago yo...

2011-12-31T14:31:00.000-03:00

Supermercado. Mediodía.
Mi negrita. Mis ~~malcriados~~ sobrinos. Yo.

[Antes de llegar, en el auto, mi negrita ha dicho:
- Se me quedó el celular.
Mi sobrino mayor (7), dijo:
- A mí también, y la billetera con mi dinero!
Mi sobrino menor (4), dijo:
A mí no, yo traigo mi dinero. Y muestra su mano apretada, donde lleva una pequeña moneda.]

Después de mil vueltas por el super, llegados a la caja, el más pequeño trae en la mano una botella de ketchup.
Comenzamos a pasar las cosas, y él puso su ketchup delante.
Lo tomé, lo puse lejos y -por molestarlo- le dije:
- No, ketchup no.
Me miró, con cara de ¿y éste quién se cree?, tomó el ketchup y volvió a ponerlo entre las cosas.
(la cajera seguía marcando artículos)
Tomé el ketchup, y lo devolví al final, lejos.
Me miró con cara asesina., lo tomó y vuelta con él adelante.
Lo tomé, y vuelta atrás.
Rostro algo congestionado, dientes apretados, trae el frasco y lo pone al alcance de la cajera.
Yo lo alcanzo antes, y de nuevo a dejarlo lejos.
Ya no puede estar más molesto.
Trae el frasco, se lo da en la mano a la cajera, y cuando ésta lo pasa por la caja, se mete la mano al bolsillo, saca su única moneda, y se la entrega.
Entonces, me mira con cara de "yo pago mis cosas", y con un orgulloso "Humm", pasa adelante...

La cajera rió para sus adentros. Su moneda -una de las más pequeñas que tenemos- no pagaba ni la etiqueta del ketchup. ¿Para qué decirle que necesitaba 98 monedas más?

.

Noooo....!!!!!!

2011-12-29T16:04:00.000-03:00

Estaba en la cocina, preparando unas pizzas para el almuerzo. Solo.

De pronto, observé en el borde de la mesa un par de manitos.

Entre ellas, dos ojitos café que seguían muy interesados mis movimientos.

El silencio fue interrumpido por una vocecilla que me decía, con el tono de quien sabe de lo que habla:

- Yo sé que la pizza lleva también salchicha.

La mía no la llevaba, por cierto. Pero guardé silencio, y seguí en lo mío.

Y entonces, la vocecilla volvió a oírse, pero esta vez no suave, sino casi en un grito:

- Noooooo, por qué le pones tomate...!!! (y se fue corriendo).

A sus 4 años, habrá comido pizza hecha por mí una media docena de veces, ¿y nunca advirtió que llevaba tomate?.

Es doloroso crecer y enfrentar las realidades de la vida, a veces...

.

Inconcebible...

2011-12-28T10:43:00.000-03:00

Objetivo: Niño de 7 años debe estar vestido a las 07:45.

Opciones:

a.- Se le ha enseñado a vestirse solo, por ende, se le dice una vez que se vista. (Esto no debería tomarle más de 5 minutos).

b.- Se le ha acostumbrado a vestirlo por las mañanas, por lo que se procede como cada día. (A cualquier mujer de más de 15 años, esto no le toma más de un minuto y medio).

c.- El niño sabe vestirse solo, pero por cualquier razón, no está vestido aún a las 07:55. Se le viste y ya. (Esto no debería tomar más de cinco minutos, por muy rebelde que se comporte, sólo tiene 7 años).

Dado esto, no me parece para nada aceptable que a las 08:15 el niño aún no esté vestido.

Y me parece aún menos aceptable que siga sin vestirse porque no quiere hacerlo.

Y me parece francamente inadmisible que la madre, una mujer de más de 35 años, tenga que pedir ayuda a alguien más para que el niño acceda a vestirse...

O sea, si no consigues que se vista por la mañana, ¿qué se puede esperar para cosas más importantes?

[Y no, no es excusa que sea madre y padre a la vez porque está divorciada. Las hay -y muchas- en esa condición, y se las arreglan muy bien para salir adelante.]

[Sorry, hay cosas que de verdad me molestan]
.

El duelo...

2011-12-27T02:31:00.003-03:00

Voy algo apurado, a buscar a mi negrita a su trabajo.

La calle, de doble sentido y en empinada subida, se abre despejada ante mí, si bien de bajada hay bastante tránsito.

Pero no está despejada del todo, sin embargo.

Allá arriba -dos cuadras tal vez, algo se mueve por en medio de la calle, acercándose a mí.

Es un perro. Un perro negro, por lo que puedo ver.

Camina displicente calle abajo, sin preocuparse de nada, al parecer.

Yo sigo avanzando, y la distancia se acorta. Sí, es un perro negro, de mediana alzada e hirsuto pelaje, que con aires de "a mí que me importa" avanza directo hacia mí...

Hago ademán de tomar mi derecha, para pasar por su lado, ya que no parece querer cambiar su rumbo. Pero lo cambia, hacia su izquierda, como si buscara seguir enfrentándome.

Intento la izquierda. Él continúa bajando, con su paso insolente, ligeramente hacia la derecha.

¿Es que quiere desafiarme?!

Mala idea esa. Si él tiene poco apego a su vida, menos le tengo yo a la mía.
Además que nada arriesgo, ya que voy en auto. ¿Qué se cree? ¿Que voy a detenerme por él?

Se equivoca.

Los 200 metros son ya cincuenta, y se reducen a cada segundo.

El perro sigue de frente, su mirada puesta en mí, y sus pasos disparejos y cojeantes continúan - impertubables- hacia adelante.

Puedo ver sus ojos, desafiantes, su mirada dura, su gesto decidido.

Nada parece existir sino nosotros dos. Y el camino, que se acorta, se acorta ya demasiado.

Un destello de lucidez llega a mi mente, y pienso que nadie, nadie me justificará si sigo adelante, nadie entenderá que este animal me desafía abiertamente, nadie me perdonará si le hago daño... y en el último instante doy un golpe brusco al volante y piso el acelerador, pasando junto al perro, tan junto, que se diría le he despeinado la sucia pelambrera...

Al pasar junto a él, creí ver un brillo rabioso en sus ojos, unos dientes apretados de rabia...

La calle es mía nuevamente, y podría alejarme de allí sin más, pero no puedo.

No puedo evitar mirar por el espejo retrovisor, y allí está. Sigue calle abajo, con su paso disparejo y renqueante, con su aire desafiante, enfrentándose esta vez con un bus. Temí el desenlace. ¿Lo respetará el chofer, miembro de un gremio de pésima fama?

Y bajé la velocidad casi hasta detenerme, para mirar, para ver que sucedía, cómo terminaba ese nuevo desafío del animal.

Y aunque no se crea, la última imagen que pude ver fué el perro, el muy insolente y audaz, parado en firme sobre sus cuatro patas, al medio de la calle, enfrentando a un bus detenido por su causa, con media docena de vehículos detrás...

Una cena de navidad

2011-12-23T08:49:00.002-03:00

Hace ya horas que el sol se perdió tras los cerros, y poco queda de su luz.

Muy poco, a decir verdad.

En la penumbra de la habitación, pequeña, oscura y húmeda, un hombre joven yace atravesado sobre una cama.

No duerme. Piensa, divaga, mirando el techo en el que el humo de años de cocinar ha pintado extrañas escenas, que van mutando en otras a medida que las cubren nuevas capas de hollín.

El cigarrillo en su mano se quema pausadamente -no lo ha probado aún-, y el humo sube lento, en gráciles volutas, hacia el techo, deslizándose junto a él en perezoso peregrinar hacia la ventana, pequeño hueco en lo alto de la muralla que carece no sólo de vidrios, sino de cualquier cosa que la haga parecer tal. No es sinó un rectángulo abierto al exterior, sin más pretensiones que permitir el paso del aire.

Contrariamente a lo que pudiera pensarse en tales fechas -es navidad-, su mente no se ocupa en recordar seres queridos o escenas navideñas vividas alguna vez. No. Su mente vaga por otros derroteros, reviviendo una y otra vez los hechos ocurridos el último tiempo, y que le tienen ahora aquí, lejos de todo, vacío de todo.

Al tiempo que se apaga el intocado cigarrillo, del que queda apenas si el filtro, la puerta -una puerta de de sólidos tablones unidos con láminas de fierro- se abre para dejar paso a su compañero de habitación, de trabajo, de infortunio. No es mucho mayor que él, si bien sus rasgos son más duros, su cabello más largo y su barba más cerrada.

Entra con decisión, animoso, como si fuese portador de buenas noticias, lo que lo hace incorporarse sobre un brazo y preguntar, ansioso: ¿Qué pasó? ¿No me dirás que...?

La frase no llegó a terminarse, interrumpida por la respuesta del recién llegado:

- No, para nada. Te dije que no pasaría. ¿Quién en su sano juicio iba a querer venir a este miserable agujero, hoy, precisamente hoy, sólo por nosotros? Na!, seguro que no aparece nadie hasta el 27 o el 28, y eso si es que alguien se apiada y llega hasta acá.

- Mierda! -exclama en respuesta su compañero- pensé que al menos podríamos comer algo decente hoy. Siquiera algo caliente, que ayer se terminó el kerosén, y con eso nos quedamos sin cocina...

- No te quejes tanto. Bien que sabías a lo que venías cuando aceptaste venir hasta aquí.

- Sí, sabía que estaríamos lejos de todo y dejados de la mano de Dios, pero, hombre, no hay que exagerar. Y además, ¿Qué necesidad había de recordarme la fecha que es hoy?

- Psst, a que tanto escándalo, ni que tuvieras mujer e hijos, y viejo estás ya para acordarte de tu mamita y añorar el chocolate caliente...

- Nunca se está muy viejo para eso, pero tampoco te equivocas mucho. La verdad es que poco me acuerdo. No, si no es la fecha lo que me amarga, es el tener que estar acá, solo, sin un mísero café, sin nada que comer y sin más compañía que la tuya...

- Chís, buena compañía tienes... la mejor. Ya, ahora levántate y dime que vamos a cenar...

- ¿Cenar? ¿estás sordo o eres tonto? Ya te dije que no tenemos nada, a no ser una cebolla que anda por ahí, en ese rincón.

- ¿Cebolla? Justo y preciso! Era lo que necesitaba para las sardinas.

- ¿Sardinas? ¿Cómo que sardinas?

- Si, poh, si tenía guardada una lata de sardinas con tomate pa' los tiempos de las vacas flacas, y adónde más flacas que ahora. Así que dale, pícate la cebolla nomás, mientras yo abro la lata...

- Con lo que me gusta picar cebolla...

- Ya. Si llorar un poco no te vá a hacer nada, pícale nomás.

- ¿Y no tenís un vinito guardado con las sardinas también?

- Ja ja ja, no poh, ése ya me lo tomé la semana pasada, mientras dormías... así que a tomar agua nomás.

- Sardinas, cebolla y agua, valiente cena navideña...

- Ya hombre, que tanto, si lo que importa es comer algo. Ya vendrán otras navidades, mejores, peores, como vengan, y hay que seguir adelante, que no queda otra. Y no le hagas asco a las sardinas, que sí que están saladas, pero es lo que hay, y de aquí no comemos hasta tres o cuatro días más.

Y aunque era navidad, aunque era nochebuena, no ocurrió ningún milagro, ningún suceso extraordinario vino a cambiar las cosas, no hubo una luz misteriosa que entrara por la ventana e inundara la habitación, ni se escuchó una música celestial. Tampoco entró un hombre gordo, colorado y jovial diciendo Ho Ho Ho, ni se oyó un sonar de cascabeles. No, no sucedió nada de eso.

Y en silencio, a la luz de una mísera vela y sin más música que la del viento corriendo por el tejado, se comieron sus sardinas con tomate y cebolla -regadas con abundante agua-, su cena de navidad. Y se acostaron a dormir, cansados como cada noche, hasta despertar a un día más.

Quisiera, cómo quisiera...

2011-12-19T02:39:00.000-03:00

Es casi mediodía, y el sol golpea fuerte sobre las espaldas de la gente que, apresurados unos, indolentes otros, circulan por las calles del pueblo a esa hora.

Es un pueblo medio olvidado, que vive más de recuerdos de pasadas glorias que de otra cosa. Sus viejas casonas de pino Oregón, la plaza, de resecos y desnudos árboles, y los abandonados -y ha tanto tiempo inútiles- lanchones maulinos anclados en la rada, le confieren un aire romántico.

Es poco el ruido que hay en sus calles, como escasos son los vehículos que por ellas circulan. Más bullicio hacen las gaviotas, los cormoranes y piqueros, que sus habitantes.

Por la avenida principal, o mejor dicho por su única avenida, tan poco poblada como el resto, camina una mujer con paso vivo, que no se condice con su pobre aspecto y su cansado rostro. Sus vestidos reflejan pobreza, mas no descuido. Ni un roto, ni un descosido, ni nada de sucio hay en ellas, y su cabello, si bien largo y algo enmarañado, se ve limpio.

Su rostro refleja tristeza, a pesar de la media sonrisa dibujada en sus labios. En su mano aprieta tres o cuatro monedas -todas las que tiene- con las que piensa comprar arroz, para alimentar a sus pequeños hijos. Es pobre, y el poco dinero que llega a conseguir se hace nada, se desvanece como sal en el agua, y de poco sirve ante las tantas necesidades que debe atender.

Esa sonrisa tenue que lleva se debe- tal vez- a que se siente tranquila, porque sabe que bastarán esa monedas para alimentar a sus chicos hoy, y aún mañana. Y es que en el almacén al que se dirige ahora, con sus ligeros pasos, ha encontrado -hará un par de semanas- un arroz baratísimo, que le permite comprarlo con su escaso dinero, y aún le deja algo para alguna verdura con que acompañarlo.

Lo encontró un día en que, con pocas esperanzas y menos monedas, entró a ese almacén. Alguien le dijo que allí vendían las cosas más baratas, y que valía la pena recorrer todo el pueblo para llegar hasta él. Sin embargo, cuando entró y se enfrentó a los dos muchachos que allí atendían, sintió que perdía la confianza. Los precios que se veían allí, sobre las estanterías, eran más bajos, sí, pero nunca lo suficiente para que estuvieran a su alcance. Menos aún en ese momento, en que llevaba apenas nada.

Los muchachos la miraban, esperando que hablara, que dijera algo, examinando tal vez su aspecto macilento y su ropa vieja, quizá si deseando que se fuera. Pero venció su vergüenza, y con una voz débil, preguntó por el precio del arroz.

El mayor de ellos le contestó -con voz amable- diciéndole una suma que no podía pagar. Ella apretó los labios al oírlo. Era casi lo mismo que en todas partes, un valor mayor de lo que podía pagar. Hizo ademán de irse, pero el muchacho volvió a hablarle, esta vez para decirle que, si quería, podían venderle la mitad, o aún un cuarto de kilo. Ella hizo la resta, y ni así era suficiente lo que tenía, de modo que se volvió para salir, con la amargura pintada en el rostro.

Sólo entonces el otro dependiente le habló, con el tono de quien propone algo que no cree sea aceptado, pero con clara intención de ayudarla.

- Tenemos un arroz más barato. Mucho más barato, pero no es bueno.

Ella le miró por sobre el hombro y él, al ver que había captado su atención, le explicó;

- Es un arroz muy pequeño y quebradizo, casi no viene ninguno entero.

Ella le seguía mirando, sin decir nada, intentando imaginar ese arroz, intentando no hacerse vanas ilusiones.

El primer muchacho intervino entonces, para agregar que lo tenían hace mucho tiempo, porque nadie quería llevarlo, que sólo podían vender el paquete completo, pero que era de medio kilo, y que valía sólo unas monedas.

Ella lo escuchó decir estas palabras con la mirada fija en sus ojos, como si quisiera entrar en ellos y descubrir si se estaba burlando, si todo era una mala broma. Pero él no se reía, ni sus ojos tampoco. Y el otro chico traía ya en la mano un pequeño paquete de arroz, y se lo mostraba. Y el grano era chico, sí, y quebrado en mil trozos que llenaban la bolsa transparente, que nada ocultaba.

Lo siguiente que ella miró fueron las monedas en su propia mano, ahora abierta, y eran las necesarias y suficientes para comprarlo. No supo bien cómo las entregó, ni como recibió el paquete, ni cómo llegó a su casa con él apretado contra el pecho.

Pero allí lo abrió, y cocinó ese arroz para sus niños, y pudo alimentarlos, y pudo sonreír al verlos.

Ahora vá nuevamente al almacén, como ha hecho estas dos semanas, a comprar más. Lleva sus monedas en la mano, como de costumbre, y camina quizá si más ligero que antes.

Entra al almacén, y confiada, sonriente, pide su arroz (los muchachos saben ya cuál, y se lo darán enseguida, alegremente, como hicieran nada más antesdeayer).

Pero esta vez no es así. El mayor la mira de forma extraña, y le dice con voz grave:

- Ya no nos queda. Lo siento, se lo llevaron todo.

Ella lo mira, como si no entendiera.

- "¿Todo?" se pregunta para sí misma, "pero si no lo compraba nadie, era mi arroz, sólo para mí, mi arroz."

Sin embargo, ve ahora reflejarse la tristeza en la cara de él, y comprende que es cierto, que ya no hay, que ya no habrá más arroz pequeño, quebrado y barato para ella, para sus hijos. Baja la vista, y se vá. No es primera vez que vé caer en pedazos una esperanza, es sólo una más. Y se va caminando lentamente, demasiado lentamente. Si se hubiera ido más rápido, si no se hubiera tardado tanto en aceptar le realidad...

Pero lo hizo, se tardó.

Y esa tardanza fue fatal, pues a la pena que sentía, se le agrega ahora el dolor, un dolor que se vé, que se trasparenta en toda ella, cuando escucha al otro muchacho decir:

- Sí, se acabó todo, vino un señor buscando algo para cocinarle a sus perros, y mi patrón le dijo:

- Ahí tengo ese arroz malo, que nadie quiere comprar, lléveselo todo y le hago un descuento.

Nosotros le dijimos que usted lo compraba a diario, pero no nos hizo caso. Y el señor aceptó y se lo llevó, para los perros.

La mujer salió, sin saber cómo, a la calle. Tal vez fueron las lágrimas en sus ojos que no le permitieron ver, o bien fue el dolor que sentía lo que la hizo tropezar con el letrero que, en la calle, anunciaba las ofertas del almacén. En ese letrero se destacaba también su nombre: El buen samaritano.

[Quisiera que esto fuese sólo una historia, un cuento, un vuelo de mi imaginación. Quisiera que pasados 35 años no recordara todavía, tan bien, el dolor reflejado en esos ojos. Quisiera no recordarla a ella cada vez que -a solas en el supermercado- enfrento un pasillo con estanterías llenas de arroz, de cien marcas y calidades diferentes. Quisiera, cómo quisiera, poder olvidar ese arroz, pequeñito, quebrado y oscuro, en su bolsa de medio kilo...]

No siempre... o definitivamente nunca.

2011-12-16T01:42:00.000-03:00

Leí un decálogo, cuyo segundo punto me hizo reír bastante, porque siempre, siempre, me ocurren cosas relacionadas con él: "No siempre la fila más corta es la más rápida".

Y como tenía que salir, me fuí sonriendo y pensando en la de veces que me han pasado cosas como ésa. Pero la sonrisa se me congeló cuando llegué a mi Isapre, donde iba a solicitar un reembolso por gastos médicos.

Al llegar (primera vez que iba), me encontré con que había dos alternativas:

a)Tomar un número para los módulos de atención normales, que eran 4, y debías esperar el turno para cualquiera de ellos.

b) Tomar un número para el módulo de atención express, que según decía el letrero, atendía exclusivamente un reembolso o compra de bono. Uno.

La primera opción implicaba esperar a que atendieran a no menos de doce personas que allí había.

La segunda, bueno, el módulo se veía desierto. No había nadie.

Y, tonto que es uno, tomé el número del módulo express.

Lo miré, y me faltaba sólo un turno para ser atendido. Sonreí confiado, me veía ya saliendo con mi reembolso en el bolsillo...

Y ahí estaba, junto al módulo, cuando llamaron a la persona que me antecedía. Una mujer. Y la que atendía evidentemente la conocía, porque se saludaron alegremente y empezaron a conversar... y siguieron conversando...

Por la otra parte, los números avanzaban, uno menos, dos... y en el módulo express recién -recién- unos papeles pasaban de cliente a dependiente, matizados -claro- por palabras y sonrisas y más palabras...

Pasaban los minutos, 2 personas más habían sido atendidas en los módulos normales, y en el módulo express, ninguna novedad. Me acerqué al mesón. Me apoyé en él. Escuché una conversación banal y sin importancia alguna. Miré insistentemente a la señorita. Y nada. Era una situación extraña, bizarra, como sacada de una película. Yo la miraba, y ella me miraba con mirada culpable, sabiendo cuánto llevaba ahí conversando, y timbraba unos papeles, y los entregaba a su interlocutora, y me miraba, pero no paraba de hablar... seguía hablando con ella, mirándome, con un ligero tono de rosa en las mejillas, pero no dejaba de hablar...

Dí el caso por perdido. Y antes de que las palabras que tenía dentro salieran de mi boca, apreté los labios y me alejé. Volví a la entrada, tomé un nuevo número, esta vez de los normales, y me paseé por ese hall, una y otra vez, de izquierda a derecha, de derecha a izquierda, tratando de pensar otra cosa, en cualquier cosa que no fuera ese par de mujeres hablando en el módulo express...

Y ocho personas y 15 minutos después, cuando me llegó el turno de atención, tuve la tentación de hacer un reclamo formal, pero miré por sobre el hombro hacia el bendito módulo express, las ví aún conversando, y pensé que contra eso no habría remedio posible... tal verborrea debe -tiene- que ser algo antinatural... una posesión demoníaca, un virus asesino, o qué se yo...

Hay cosas contra las que no se puede luchar.

Animalill@s

2011-12-14T09:04:00.000-03:00

Es usual que se digan cosas tales como que los hombres "son unos animalillos cuando están solos". Y no seré yo -que nunca defiendo a mi género, porque bien sé como somos- quien diga lo contrario.

Pero, sin embargo, creo que no se puede negar que nuestras contrapartes -las féminas- también tienen sus momentos:

Piscina.

Paseo de fin de año de un primero básico.

Dentro de la piscina, los pequeños.
Alrededor, las mamás.
El salvavidas, que ha llegado hace poco y aún está vestido, se retira.

Las mamás, obvio, se molestan.

- Pero ¿dónde va? -exclaman-.

- ¿Cómo deja a los niños solos en el agua?

- No es posible...

Entonces, alguien dijo: Viene enseguida, sólo va a ponerse su traje de baño.

- ¿Traje de baño? Ah, pues que vaya, no hay problema, que vaya... nosotras vemos a los niños.

Y pasados unos minutos, el salvavidas volvió... con un grande y feo bermudas por traje de baño.

Los reclamos fueron inmediatos:

- Pero cómo, ¿eso es un traje de baño??

- Así no parece salvavidas...

- ¿y la zunga?

- ¿Un salvavidas sin zunga? Ah, no, no puede ser.

Molestaron con eso toda la tarde.

Unas "animalillas", ¿o no?

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Una semana de ... (agréguese algún epíteto a gusto)

2011-12-13T09:38:00.002-03:00

Esta fue una semana de...

Trabajé como un perro.

Alguien dirá que los perros no se la llevan tan mal en esta vida, pero yo pensaba más bien en un Malamute de los ínuit, esos pobres animales que nunca descansan y tiran del trineo hasta que ya son demasiado viejos para hacerlo y se los dan de comida a sus ex-compañeros de tiro. Y peor aún, trabajé como el perro que va a la cabeza del tiro, y no sólo tiene que tirar, sino lograr que los demás también lo hagan, y para el mismo lado. Así me sentía ayer, al terminar la semana, como si ya no pudiese con el maldito trineo y con los demás perros y con el maldito guía...

Además, mi empresa por fin, después de muchos muchos intentos, consiguió bloquear definitivamente el acceso a cuanta página quiera uno usar, de modo que no sólo no puedo ya leer algún blog después de terminar las 12 horas de trabajo, sino que ni siquiera puedo pagar mis cuentas. Escasamente se puede leer el correo, y aún eso con restricciones.

La culpa la tienen los feisbukeros, ésos que están todo el día conectados cambiando estados, y también los que tienen el vicio de las descargas de programas, películas y un "cuantuay" en la red... cualquiera entiende que nos bloqueen el internet, a ver si así se consigue que trabajen algo...

En fin, una semana de... pero -como todo- llegó a su fin.

[Lo que había escrito y no pude publicar, lo publicaré enseguida. Lo que no pude leer, tendré que ponerme al día de a poco]

Cosas que a uno le toca escuchar...

2011-12-03T20:51:00.001-03:00

Supermercado. Tarde de un día cualquiera. Una pareja, llevando un carrito de compras, de ésos con una silla de bebé encima, ingresa con sus hijos. Una pequeña que camina tomada de la falda de su madre, y un bebé de tamaño algo grande para la silla, pero obviamente de poca edad.

Una guardia, que custodia esa puerta, vé al niño y -sorprendida por su aspecto- le pregunta a la mamá:

- ¿Qué edad tiene?

- X meses, contesta ella, orgullosa y con una maternal sonrisa.

- Es grande para su edad ¿eh?, dice la guardia, que se ha acercado al coche e impide -inconscientemente tal vez- que sigan su camino.

- Sí dice la mamá (aún sonriendo), me salió grandecito...

La guardia, mirando al padre -un hombre bajo de estatura, que lleva el carrito- dice entonces:

- Pero el papá no es grande...

El hombre la mira, sorprendido por el comentario, y la madre no dice nada, esperando tal vez así poder seguir adelante.

Más la mujer insiste:

- Y usted tampoco es muy alta que digamos, ¿es raro, no?

Y entonces la mamá de la criatura, francamente mosqueada, le dice:

- Ya está bien ¿no? ¿ No ves que se vá a dar cuenta que no es de él?!!

La guardia quedó sorprendida, boquiabierta, cosa que aprovechó ella para empujar carrito y marido y seguir su camino.

Unos cuantos pasos más allá, cuando su paso volvió a ser normal, él -visiblemente molesto- intenta decir algo, pero su mujer lo interrumpe y le dice:

- ¿Y que querías? Tú no le dijiste nada, y yo tenía que hacerla callar de alguna manera...

[Las armas las carga el diablo... y a algunas mujeres también]
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Sorpresas...

2011-12-01T08:26:00.000-03:00

Este turno, mis compañeros tuvieron un par de sorpresas, relacionadas con el "sexo débil"... (que -para mí- nunca lo ha sido).

Una de ellas fue que llegaron unas chicas nuevas, como trainee* de Operadoras de equipos pesados.

[* Esto significa aprendices de conductor de camiones y equipos mineros, los que, por lo demás, son enormes de grandes.]

No es que sólo llegasen chicas, pero a mis compañeros -obvio- no les preocupan los varones.

Y de estas chicas habían dos más bonitas que lo habitual (una de ellas con unos ojazos...), que nadie se las imaginaba conduciendo un camión minero. Y ese par los tenía a todos revolucionados el primer día, cuando las vimos en el desayuno.

Lo malo para ellos fue que esa alegría no les duró mucho: para la cena ya se habían enterado que ambas chicas eran -ni más ni menos- una pareja: un escandalizado y horrorizado testigo las vio besándose...

Fue un balde de agua fría...

La otra sorpresa se las dio una de las muchachas que trabajan con nosotros, una digitadora (la más atractiva de ellas y famosa por ser "muy poco accesible"). Ella casi no se relaciona con el personal masculino, y se comporta siempre distante, a diferencia de su compañera que trabaja en el turno contrario, que comparte siempre con los técnicos e incluso va a animarlos cuando tienen algún partido de fútbol.

Este turno, sin embargo, esta chica apareció de buzo deportivo y zapatillas por la cancha -una noche que los muchachos jugaban- y le dijo a uno que quería jugar.

- ¿Quieres jugar?

- Sí, yo juego, y necesito practicar.

Tomado tan de sorpresa, aquél admitió que faltaba uno en uno de los equipos, y habló con los demás para que la dejaran jugar.

Incredulidad, risitas, burlas, todo se olvidó abruptamente y se convirtió en legítima sorpresa -y algún respeto- desde el primer momento en que alguien le hizo un pase "por ver que hacía con la pelota", y lo que hizo fue jugar, y bien.

Las risas volvieron, y en abundancia, cuando uno que llevaba la pelota se vio interceptado por esa chiquilla y pensó "ésta qué me va a hacer" y trató de pasar a la fuerza. La chiquilla hizo lo que cualquier jugador hombre haría: le "trancó" la pelota con fuerza y él apenas pudo evitar caerse, perdiendo la pelota y ganando las burlas de sus compañeros...

Al final, todo quedó en que ahora es una jugadora más y participa en todos los partidos, aunque por el número de jugadores no pueda jugar durante todo el tiempo.

Y se supo el por qué de su repentino interés por jugar fútbol: entró a un equipo femenino y, queriendo mejorar su juego, decidió entrenarse con hombres, ya que en el campamento "es lo que hay..." *

[* Frase típica chilena, que resume el conformismo propio del pueblo, el que acepta "lo que hay" disponible y con eso hace lo mejor que puede.]

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Con una venda en los ojos...

2011-11-29T12:07:00.000-03:00

Leer muchos blogs de mujeres me ha dejado muchas cosas.

Pero una que no me esperaba que me dejara, es que me abriera los ojos a una realidad que no quería ver, y con la que me engañé a mi mismo por muchos años.

Siempre pensé que era un marido de excepción.

Un tipo sui géneris.

Con los años, me dí cuenta por mi mismo que no lo era tanto.

Pero aún así me apreciaba como mejor al resto. Y consideraba la fidelidad como algo de gran valor.

Posteriormente, entendí que la fidelidad no era algo que me diera un "valor agregado", sino que era algo que estaba sobreentendido, y que el que otros no lo sean y yo sí, no hace que sea mejor, sino que sólo estoy cumpliendo algo que me comprometí a cumplir.

Finalmente, al recorrer la web leyendo lo que dicen las esposas de sus maridos, las quejas que tienen, lo que les molesta, lo que les falta, he tenido que quitarme la venda de los ojos, y darme cuenta que -en realidad- soy un marido de lo más común y corriente. Uno más del montón.

Y no es agradable mirarse al espejo y reconocerlo.

Pero -agradable o no- tengo que aceptarlo.
No queda otra...

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De hombros dañados y enfermedades traidoras

2011-11-21T11:12:00.000-03:00

Para responder a Neko, y -obviamente- para ilustración de cualquier otra persona que tenga curiosidad al respecto, haré un breve resumen de mi situación física/médica actual.

Padezco, desde siempre (porque es hereditaria), una enfermedad que produce procesos inflamatorios en todas y cualquiera de las articulaciones del cuerpo. Esto es, un mes puede afectarme el cuello (tal vez el lugar más afectado a estas alturas), otro las rodillas y al siguiente los dedos. Incluso, y aunque no es una articulación, los ojos, y me paso unos cuantos días viendo a medias. Estas sucesivas y continuas inflamaciones, con el paso de los años, van produciendo un deterioro de los tejidos, de modo que pueden ocurrir accidentes como el que tuve el año pasado, con los tendones del hombro izquierdo, que ni con la cirugía pudieron repararse, y como el que hoy me afecta, con la rotura total del supraespinoso del hombro derecho (el principal tendón de esa articulación).

Si vivo lo suficiente, ese deterioro de los tejidos llevará a que las articulaciones se vuelvan completamente rígidas, y ya no funcionen, cosa que pude apreciar en mi padre por años (y razón por la que no tengo interés alguno en vivir lo suficiente).

Si alguien pregunta (que siempre surge esa pregunta), si acaso no existe un tratamiento para esto, pues claro que existe. Y de hecho yo probé uno, bastante bueno y que me hizo mucho bien. La "gracia" de ese medicamento es que su efecto no es permanente, y tendría que pagar un tercio de mi sueldo cada mes, por el resto de mi vida, cosa que no puedo hacer. El tratamiento habitual es tomar antiinflamatorios, para reducir los problemas y el dolor -que no es menor, por cierto-, pero esto también tiene sus consecuencias, ya que tomar continuamente ese tipo de medicamentos te destruye el estómago, como prueban las gastritis y úlceras que se me producen cada tanto, y que el año pasado me tuvieron a dieta "blanca" casi tres meses. En resumen, tomo antiinflamatorios cuando ya no aguanto el dolor (que a estas alturas ya me he acostumbrado a soportar bastante) y tomo corticoides cuando la cosa pasa a mayores y no me deja moverme, o ver.

Es una enfermedad traidora y solapada, pues nunca sabes cuándo te va atacar, y cuándo te dejará tranquilo por un par de semanas, de modo que a veces te olvidas de ella, y no la recuerdas sino cuando quieres tumbarte sobre unos roqueríos para mejor fotografiar una garuma, o más aún, cuando -después de haberlo hecho- pretendes ponerte en pié de nuevo.

La conocía -mi enfermedad- de toda la vida, y ya estaba acostumbrado a ella. Lo que no me esperaba era que tuviera consecuencias como las de mis hombros, que podrían dejarme hasta sin trabajo, por no decir lo inútil que se siente uno cuando no puede llevar ni siquiera las bolsas de la compra.

De acuerdo con mi médico, voy a operarme el hombro derecho en un par de meses (una vez que haya cerrado el año en el trabajo), pero sólo porque es preferible hacerlo y esperar lo mejor, que no haberlo intentado en absoluto.

Y eso, así van las cosas.

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Gracias a Dios que tengo esposa...

2011-11-17T22:53:00.000-03:00

Ayer fui a hacerme una ecografía del hombro

Preparé todo lo que tenía que llevar, yo solito, que no soy de esos maridos que hay que hacerles las cosas, no.

Tengo compañeros de trabajo cuya mujer tiene que hacerles todo, incluyendo prepararles el equipaje cuando se van a trabajar, y que se indignan cuando se les olvida algo.

Cosa así como: ¡esta mujer, que no me puso la toalla, no podré bañarme!, o bien: ¡no puedo hacer nada, mi mujer no me echó las llaves!

Yo siempre les digo que no pueden ser tan inútiles, que no hay derecho a serlo, y que está bien que tu mujer se encargue del lavado y planchado, pero el equipaje tiene que hacerlo uno, que nadie debiera saber mejor que uno mismo lo que necesita, ni se puede depender de la mujer para que te ponga las llaves, el celular o la billetera dentro del bolsillo. O sea, somos grandecitos ya como para poder hacer las cosas solos, ¿no?

Pero como bien dice el refrán, "en boca cerrada no entran moscas".

Y así fue que hoy pasó algo que me calló la boca.

Fui a lo de la eco, como decía, y llevé todo: documentos, la citación, la ecografía anterior (de mayo), en fin, lo que necesitaba. Y mi negrita, siempre fiel, fue conmigo. Ya en camino, me preguntó si llevaba todo. Y yo, por cierto, le respondí no sin cierta molestia: "claro que sí, todo, ¿que crees?" Ella se quedó callada, pero tenía esa cara de duda, como si no me creyera mucho.

Llegados a la clínica, me atendió una chica, le pasé la citación, me pidió mi identificación, hizo el ingreso, me pidió que pusiera el dedo índice en el lector, para generar el bono de consulta, y me dijo:

- Son $ 2.700.

Y yo me quedé mirándola, sin comprender qué me quería decir. ¿Cómo? le dije.

- Que tiene que cancelar $ 2.700, descontado el seguro.

Y entonces me dí cuenta, me puse pálido, registré mentalmente mis bolsillos vacíos, y miré mi billetera, que tenía sobre el escritorio de la chica, y supe que no tenía dinero...

Había llevado todo lo que debía llevar, excepto ese pequeño detalle.

Me dí vuelta en el asiento y miré hacia atrás, supongo que con la vergüenza reflejada en la cara, y llamé a mi negrita. Cuando llegó junto a mí, le dije cuanto era, y si tenía dinero.

Abrió la cartera, me lo dió -con cara de Ay, Señor- y se fue a su asiento.

La recepcionista me miró - a su vez- con una cara de "todos-son-unos-inútiles", que me hizo decir:

Gracias a Dios que tengo una esposa...

Y ella sonriendo, me dijo: Al menos usted lo reconoce, eso ya es algo...

Siempre -admití- ¿cómo podría negarlo?

Un mundo sin Atlas...

2011-11-15T12:23:00.000-03:00

Hace meses atrás, en mayo, cuando fui por última vez al traumatólogo, éste me dio una noticia que no me agradó, para nada, aunque bien sabía yo que se venía algo así.

Me dolía el hombro derecho, supuestamente el que me quedaba bueno, después del fracaso de la operación del izquierdo.

De modo que me hice tomar una ecografía de ese hombro, y se la llevé al doctor. Me dijo que tenía un tendón ya con daños, y que en cualquier momento podría cortarse.

Me dijo que en tal caso, él no me operaría, pues habiendo visto que mis tejidos no permitían una buena recuperación (considerando los resultados del hombro izquierdo), no tenía caso operar.

Sólo restaba seguir viviendo, y cuidar en lo posible ese hombro, tanto como el otro, que seguía dañado.

Ahora, sólo seis meses después, en el trabajo, por una nada se me cortó un tendón del hombro derecho. Lo supe en cuanto sentí el dolor.

Recordé las palabras del doctor y no me quedó sino tomar algo para el dolor, y seguir trabajando.

Sólo me queda seguir adelante, como sea.

No soy un hombre que se amargue por algo así.

No soy un hombre que tema vivir de esta manera.

No soy un hombre que no pueda aceptar la realidad.

Por tanto, el que me haya pasado esto no me afecta gran cosa.

Siempre fui de los que hacen lo que deben hacer, de los que dan la cara y ponen el pecho a las balas.

Siempre fui capaz de velar por los míos, y por otros no tan míos que nos rodeaban.

Lo que sí me afecta es tener que aceptar que este Atlas, que sostenía sobre los hombros a su mundo, ya no podrá hacerlo, en algún momento.

Aceptar que ese mundo se caiga de mis hombros porque no puedo ya sostenerlo, que ese mundo que tanto costó modelar y cargar por tantos años,

se quiebre,

se destruya,

desaparezca,

eso sí me amarga.

Eso sí me quita las ganas de vivir.

Eso sí es doloroso de aceptar.

El día que no pueda ya cuidar de los míos,

que no pueda ya hacer nada por los demás,

que necesite que se hagan las cosas por mí,

ese día

ya no querré seguir.

No escribí esto para que alguien me diga lo siento,

ni para ser compadecido.

Lo escribí para que se entienda el por qué dejo ese nombre en mi blog,

y el por qué -muchas veces, las más de las veces-

aunque en el fondo sea sea un hombre optimista,

veo las cosas en negro y gris.

Porotos...

2011-11-12T13:06:00.000-03:00

No me agrada mucho la gente infiel, la verdad.
Y me molestan -definitivamente- quienes defienden la infidelidad argumentando que es lo normal, que responde a "necesidades sexuales del ser humano".

Sobre todo, me fastidia esa frase tan manida:
"No se puede comer sólo porotos todos los días."

Lo que es yo, sí puedo.
Y es más, me gustan los porotos,
de día,
de noche, a mediodía,
y cada vez que mi cocinera quiera servirme un plato...

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¡Una vaca!!

2011-11-07T00:38:00.000-03:00

Hoy tocó llevar de paseo a los sobrinitos. (Cosas que le ocurren a uno cuando tiene una esposa que quiere nietos y se tiene que conformar con sobrinos, por cierto).

Los llevé, con su papá y mi negrita, a un pequeño parque a la orilla del mar, y allí se pusieron a jugar como corresponde a dos niños de 4 y 7 años. Se hicieron de unos amigos y corrían entusiasmados tras una pelota.

Yo. por mi parte, me dispuse a hacer lo que cualquier tío de mi edad haría en un parque junto al mar. (Que no, que no es mirar a las chicas) Me acomodé bien en el pasto, e intenté dormir una siesta, por supuesto...

Y allí estaba, intentando dormirme a pesar del ruido y las risas de los niños, y casi lo había conseguido, cuando de pronto escuché un grito infantil, que me sorprendió mucho:

- ¡Una vaca!!!

- Una vaca -repitieron los demás niños- mientras yo, incorporándome, pensaba:

¿Una vaca? ¿cómo una vaca? ¿una vaca, en la calle, en un parque costero de Antofagasta??? No puede ser, imposible.

Y miré alrededor buscando la razón de los gritos, mientras escuchaba la risa de mi negrita, y ahí estaba la vaca, de paseo con su dueño...

No era sino un enorme San Bernardo.

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Damn english!

2011-11-06T20:53:00.000-03:00

Sí, el maldito inglés, como dice Cristina.

En nuestro país (o en la mayor parte de él) llega a ser desagradable esa tendencia a usar el inglés para todo, sin que -al mismo tiempo- haya una legítima preocupación por entender ese idioma.

Y así es que llamamos stickers a lo que deberíamos llamar autoadhesivos (no existe el término pegatina en este país), mall a los centros comerciales y notebook a los computadores portátiles.

Este afán por "norteamericanizarse" es tanto, que los padres ponen cada nombre a sus hijos, que da susto, existiendo hoy por hoy una docena de formas de escribir el nombre Michael, incluyéndose entre ellas Mykel y Maycol, porque quieren ponerles nombres ingleses, pero no se preocupan ni siquiera de verificar que esté escrito correctamente...

En el comercio -principal promotor de esta manía, podemos encontrar un sinúmero de Pubs, Shopping centers, Malls, Outlets y una serie de palabras que ni sé que significan. El extremo de esto es que aún los típicos almacenes de la esquina -de toda la vida- están también perdiendo el nombre. Ahora los llaman "Mini market". Y no me refiero a que alguien quiera llamar así a su almacén, no, me refiero a que existe en este país la patente comercial de Minimarket...

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¿Cómo? ¿Que no puedo tenerlo?

2011-11-04T08:33:00.000-03:00

Por estos lares, se están poniendo de moda unos stickers para los autos, que describen a la familia que lo posee.

Así, algunos muestran a un papá deportista, a una mamá con muchas bolsas de compra, a un niño con una pelota o una chiquilla con un portátil. Se incluyen los perros y gatos que tenga la familia.

Sin embargo, no todo mundo los usa, ni a todos les gustan. Hay quienes incluso dicen que es un peligro, porque indica quiénes y como son los miembros de una familia.

Ayer iba conduciendo por una transitada avenida, cuando vi que el vehículo delante de mí tenía una extraña mancha en la patente. Como si hubiesen querido taparla con algo.

Al siguiente semáforo, me acerqué lo más posible, para ver de qué se trataba (curioso que es uno), y no pude evitar sonreír (y sentir cierta ternura) al pensar en la autora de lo que allí estaba.

Motivada por el deseo de tener uno de esos stickers que sus padres no le permitieron, una pequeña decidió hacerlo por si misma, y dibujó a su familia -gato incluído- en un post it. Pero como el vehículo (un 4x4) era demasiado alto para ella, no alcanzó a llegar al parabrisas, todo lo más hasta la patente. De modo que allí lo pegó.

La imagen no se ve bien, que mi celular no es "de los buenos", pero el dibujo era algo así:

Hubiese querido decirle a ese conductor lo que llevaba en su patente, pero era una avenida muy transitada, y al parecer iba muy apurado. Yo en su caso, una cosa así, la habría guardado por siempre...

[Nota: Tal vez no era una pequeña, y sí un pequeño, y tal vez no era un gato, y sí un perro, que pedirle a mis ojos que vean bien un dibujo de ésos a esa distancia, es tanto como pedirle a mi celular que lo fotografíe...]

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El negro

2011-11-01T12:17:00.002-03:00

Hace tiempo atrás, unos meses antes de mi accidente, iba conduciendo por el centro de la ciudad, con mi negrita (que no es negrita) al lado, cuando al acercarme a una esquina, de pronto, ella me toma el brazo y me dice: Mira!

Como habitualmente ella "me ayuda a conducir", indicándome que no haga esto o lo otro, bajé la velocidad hasta casi detenerme, buscando el peatón imprudente, el hoyo en el camino, el niño jugando o lo que fuera que tenía que mirar... y no vi nada, salvo un obrero un poco más allá, que estaba trabajando en el arreglo de las veredas.

Y entonces pregunté (lógico ¿no?):

- ¿Qué quieres que mire?.

La respuesta me sorprendió, completamente:

- Ese negro que está ahí ¿no ves? -mientras me mostraba al obrero que trabajaba arduamente al sol.

- ¿Qué pasa con él ? -dije yo-

- Que está buenísimo...

Juro que me dí vuelta a verla, como para asegurarme de que no me la habían cambiado en alguna parte.

Y después miré al tipo, que recién advertí era negro como el carbón, que estaba sin camisa y lucía como si lo hubieran hecho a mano, brilloso de sudor, con cada músculo perfectamente delineado y un porte que ya me quisiera yo tener la mitad de eso.

Seguí conduciendo, y cuando me volvió la palabra, pregunté:

- ¿Y cómo es que nunca me habías dicho que te gustan los negros?

- Es que como no habían... -fue la respuesta.

______________________________________________________

Esto lo he escrito antes de explicar (porque dados algunos comentarios a mi post anterior creo que debo explicar) que mi esposa no tiene problema en que mire alguna mujer, siempre y cuando -obvio- le de una mirada, y no la desvista con los ojos como hacen algunos. Y también (aunque pueda sorprender a alguien) me ha indicado más de una vez alguna mujer muy bonita, con un "no te la pierdas". Yo hago de la misma manera. Nunca la he celado (aunque alguna vez haya sentido celos), ni menos voy a molestarme porque mire a un tipo que por -donde se vea- está mucho mejor que yo.

Somos así, atípicos tal vez, pero lo importante es que no tenemos ninguna intención de dejar de estar juntos...

La negra...

2011-10-24T10:31:00.000-03:00

Andábamos de shopping, mi esposa y yo, hace unos días, cuando estaba de vacaciones en Iquique, en un gran Mall, donde puede uno encontrar de todo, y que da para pasarse un día entero recorriéndolo.

Yo, distraído, mientras ella miraba aquellas cosas que suelen interesarle a las mujeres (o sea, todo).

De pronto, me toma del brazo, y me dice:

- Mira, esa negra, qué bonita...

Obvio, yo miré de inmediato, a derecha, a izquierda, atrás, pero no pude ver ninguna negra cerca, ni bonita ni fea.Y se lo dije:

- Pero ¿cuál dices tú?, no la veo.

Y entonces ella, con ese tonito típico de esposa que habla con un marido tonto, me responde:

- Pero cómo no la vas a ver. Ésa, la negra, la que no tiene mangas...

Y me mostró una hermosa blusa negra que estaba en la vitrina, frente a nosotros.

[Sólo alegaré en mi defensa que uno, que en su vida vio a una mujer de raza negra porque en este país nunca hubo, no puede , no puede, evitar mirar alguna ahora que han llegado por docenas... ]

Insólito...

2011-10-21T21:57:00.000-03:00

Entre tanto blog que leo, encontré este post, que me pareció muy interesante:

La tierra donde las mujeres mandan

y los hombres no se quejan por ello

Todo un estilo de vida.

¿Quieres?

2011-10-19T11:17:00.000-03:00

¿Cómo no convidar

una mordida de tu pan

a un gato callejero,

si se nota

que tiene hambre?

La primera infancia.

Ese tiempo en que compartir

no es sólo un verbo más

que aprendimos en la escuela,

sino

un acto natural.

Con correa

2011-10-18T11:39:00.000-03:00

Andaba de shopping, ha unos días.

Distraído, miraba las vitrinas llenas, atiborradas de cosas extrañas, que le hacen pensar a uno: ¿hay quien compre cosas como esta lámpara? (que las hay en versiones musulmanas, budistas, etc.)

Iba por la mitad del pasillo, cuando de pronto un algo oscuro se me atravesó corriendo, y la correa que lo ataba se enredó en mis piernas, casi tirándome al suelo.

Buscaba a mi alrededor algo de que sujetarme para no caer, mientras maldecía interiormente a la dueña del animal aquél, porque -decía yo- a quién se le ocurre llevar un perro a un centro comercial, cuando sentí que alguien me tomaba del brazo. Miré, y era una mujer china, joven, que me pidió disculpas -al tiempo que se reía- y tirando de la correa, tomó en brazos al animalito.

Que en realidad no era animalito, sino un pequeño chinito, al que llevaba sujeto con una correa para que no se le perdiera.

Al que inventó usar esa correa en niños se le olvidó que -hoy en día- no son tan obedientes como los perros.

Tour par la France

2011-10-17T12:00:00.000-03:00

Yo poco veo -o leo- las noticias.
Si no son un cúmulo de desgracias, son los comentarios sobre el fútbol o el dime que te diré de los políticos.

De manera que sólo ayer me enteré que ciertos jóvenes chilenos -dirigentes universitarios- andan de gira por Europa. Y no pude evitar pensar que, siendo así, es muy comprensible que el paro estudiantil continúe en este país, a pesar de los esfuerzos del gobierno por llegar a un acuerdo.

¿Cómo no? Después de todo, un tour por Europa no es algo que te regalen así como así.

¿Qué importa la situación de los demás estudiantes? ¿Qué importan todos aquellos que quieren volver a clases, que quieren comenzar el semestre siguiente? ¿Qué importa lo que suceda con las universidades, si no se inicia el semestre? Sea como sea, las universidades requieren de dinero para funcionar, y para pagar a sus funcionarios, mismos que se han quedado en una situación falsa: tienen trabajo, mas no sueldo.

Pero, ¿eso a quién le importa?

Obviamente, cuando se anda de paseo por el viejo mundo, no se piensa en toda esa gente que no recibe su sueldo desde hace 4 o 5 meses. No se piensa en que no tienen cómo pagar sus deudas, la renta o el dividendo, no se piensa en que no tienen con qué alimentar a sus familias.

¿Qué importa que alguno de ésos con trabajo y sin sueldo tenga que repartir pizzas para ganar algo con que dar de comer a sus hijos, cuando se está en París o en camino a Ginebra, bajo el brillo de las luces y en el objetivo de las cámaras?

Nada, pues. Sigamos en paro, que eso lo soluciona todo.

Sobre todo, cuando quienes lo dirigen tuvieron la precaución de congelar sus carreras universitarias antes de convocar a paro, para asegurar sus estudios, en tanto dejan que quienes los siguieron hace meses atrás pierdan un año así, tan tranquilos. Digo hace meses, porque hace mucho que ya no representan sino a un sector intransigente, mientras la gran mayoría sólo quiere retomar sus clases. No podrán hacerlo -por cierto- hasta que ciertos jóvenes se cansen de pasear, de posar para los fotógrafos, de ser el centro de la atención de todos.

Y eso, es difícil que ocurra.

Pasé por un colegio secundario, hace unos días. Un colegio "tomado" por los estudiantes, dizque en apoyo de los universitarios, dizque para "mejorar la educación". La puerta estaba abierta y allí se veían 6 o 7 estudiantes. Sentados -mas bien acostados- sobre las escaleras, cada uno con una chica sentada encima, besándose y acariciándose. Alimentados por sus padres -que los apoyan, por cierto- ¿cómo no van a estar en paro? ¿Podrían acaso querer volver a clases y terminar con el relajo? No creo, es evidente su preocupación por el estado de la educación en el país...

Años atrás (bastantes), cuando estudié en la universidad, no era gratuita, sino que la pagaban sólo quienes tenían dinero para hacerlo. El que más tenía, más pagaba. Quienes teníamos menos, pagábamos menos. Quienes no lo tenían, no lo hacían. ¿Cuál era el problema de eso? Que tenía compañeros de carrera que llevaban 3 años repitiendo el mismo curso. Compañeros que una carrera de 4 años no la habían terminado en 7, y seguían allí, gastando dinero que no era de ellos. Los que podían pagar, tenían que solventar los gastos de muchos que no tenían ningún interés en estudiar, sino en vivir una "vida de universitarios", a costa de los demás y de sus padres.

Me pregunto: ¿Cuesta tanto entender que no puede cambiarse todo un sistema educacional de un día para otro?. Es que cualquiera sabe que eso toma años. También, que si se quiere mejorar la educación hay que empezar desde abajo. Ni un paro, ni diez, pueden cambiar la educación así como quien se cambia de camisa.

Pero eso, ¿qué importa, cuando se está de tour por Francia?

Sim, ja o sei...

2011-10-14T12:15:00.002-03:00

Sí, ya lo sé.
Hice un desastre con el blog.
Pero qué se le va a hacer, el pobre se me atravesó en un mal momento -estaba deprimido- y pagó las consecuencias...

Lo peor es que no tengo ya ánimo para arreglarlo, de modo que tendrá que quedarse así.

Besitos por docena

2011-10-13T10:56:00.000-03:00

Entra al lugar con propiedad, pisando fuerte, como acostumbra hacer cuando lleva prisa, y con la impaciencia de quien quiere zafarse pronto de un encargo.
Pero su avance se vé frenado por el brusco silencio que produce el callarse las voces, y por los diez pares de ojos fijos en él. Diez pares de ojos femeninos, se debe añadir.
Algo de su seguridad se ha perdido, al enfrentar esas miradas interrogantes. Mas, como se ha quedado ahí, de pié, sin proseguir y sin articular palabra, los diez pares de ojos lo abandonan, el murmullo de voces se reanuda, y todos vuelven a lo suyo. Menos él, que se queda ahí, desconcertado.
En vano mira a su alrededor, buscando ayuda. No la hay. Ni siquiera una mirada casual se posa en él. Intenta hablar, decir algo, pero ¿cómo, si nadie le presta atención?
No sabe qué hacer. Empieza a pensar en irse, pero ¿dónde iría? Le pidieron específicamente que fuese allí. Del aplomo con que entrara no le queda nada. ¿qué se hace en estos casos?
De pronto, algo cambia. Una señora pasa a su lado, de prisa, como si él no estuviese de pie estorbándole el paso, y aún debe apartarse para no ser empujado.
Al moverse, advierte que ahora sí hay alguien mirándolo. Es más, lo mira fijamente, desde un ceño fruncido. Se acerca a la dueña de esos ojos que parecen reprobar todo lo que hace, ¿o lo que no está haciendo?, y le dice, con voz algo insegura (Dios, ¿es que ésa es su voz?):

- ¿Tiene rosas?

- ¿Rosas?? Repite la mujer, como si mascara la palabra, y con evidente desagrado.

- Sí, rosas. Unas rosas así, pequeñitas, con tallo de alambre.

- Besitos, dice ella, cortante. Y se vuelve a tomar una caja de un estante, poniéndola luego abierta sobre el mostrador.

Y allí están, cientos de pequeñas rosas de los más variados colores.

- ¿Cuánto vale cada una? Pregunta, ya con más confianza, misma que perderá al instante siguiente, cuando la respuesta siga siendo seca y dura.

- No se venden de a una. Vienen por docena.

Se rinde, finalmente. Comprende que las cosas no mejorarán porque intente ser simpático.

- Déme 4 docenas, por favor. Azules, las necesito azules.

Ni una palabra más, salvo el precio al pasar por la caja. Paga, retira sus besitos y se va, con un algo amargo en la garganta.

(Eso me pasa por ir a comprar a una cordonería ¿será que es un recinto sólo para mujeres, y yo no me he enterado todavía?)

Un regalo...

2011-10-11T18:35:00.000-03:00

Generalmente (como dije una vez en un comentario) yo escribo sobre lo que he visto o vivido, pero algunas pocas (escasas) veces se me ocurren historias que no tienen que ver conmigo, sino que son fruto de mi imaginación. Una de estas raras ocasiones se presentó ahora, y escribí un breve cuento.

Quiero dárselo como un regalo a esas personas que suelen venir por aquí y afirman gustar de lo que escribo. Considérelo suyo quien quiera aceptarlo (incluye mi agradecimiento por sus visitas).

Y aquí está el cuento, aún caliente, como recién salido del horno:

Desconsoladamente.

[Sólo mis críticos literarios lo han leído, de modo que puede considerarse inédito]

Bajo los árboles...

2011-10-10T19:55:00.001-03:00

Pasé el día sobre el pasto, bajo los árboles.
Un día de mi vida, sobre el pasto, bajo los árboles
Sin hacer apenas nada, sobre el pasto, bajo los árboles.

Sólo descansando, olvidado de todo.
El rumor del viento entre el follaje,
el canto de los pájaros,
sin otro ruido que las voces apagadas de algunas personas cercanas.

Lejos de la ciudad, en La Huaica,
a dos horas de viaje,
todo el día.
Haciendo nada,
salvo vivir,
todo el día.

Y ahora, ya en casa, al hacer el balance, no me pareció
-para nada- que hubiera perdido el tiempo.
Al contrario.

(Compañeras de ocio)

Nightmare...

2011-10-08T01:38:00.001-03:00

Tuve un sueño, no muy agradable en realidad, antes de salir de vacaciones. Más que un sueño, una pesadilla, de la que no conseguía despertar.

Y es que no podía terminar bien, puesto que comenzó tan mal...

El sueño comenzó encontrándome con ella.

Iba yo por la calle, y me la encontraba de pronto, sin aviso, sin manera de evitarla. Se veía como supongo que debe verse ahora. Vieja, cansada. Quise devolverme -que me hubiese visto no me importaba-, pero me volviese a donde me volviese, ahí estaba.

Hablábamos, o me hablaba, no recuerdo de qué, pero la conversación terminaba en que ella me decía que yo estaba enfermo, mucho. Que tenía cáncer. Y que estaba mal. Y mientras esto me decía, yo iba sintiéndome realmente enfermo, me debilitaba, y ante mis ojos ella se veía mejor, más erguida, sonreía, y se veía más joven, volvía a ser la que era, la que había sido. Riendo, alegre, como entonces, me tomaba del brazo, y me llevaba...

Y de pronto ya no estábamos en una calle, sino en una casa que no era la mía, ni otra que conozca, y ella estaba a mi lado, siendo como era entonces (hace treinta años), y actuaba como entonces, disponiéndolo todo como entonces, y puesto que yo estaba en cama, enfermo, haciéndolo todo para mí. Iba y venía, entraba y salía de la habitación, y yo veía agujas y sondas en mis brazos, y sangre en mi cama. Y ella hablaba y hablaba de nosotros...

Yo sólo quería salir de ahí, y pensaba en mi negrita buscándome, y no podía moverme ni levantarme. Por más que me esforzara, no conseguía incorporarme, me bañaba la transpiración, me ahogaba un calor sofocante, y nada podía hacer.

De pronto, todo cambió: ya no estaba acostado, sino de pié, Tampoco estaba ella a mi lado, ni en una forma ni en la otra. Todo había desaparecido. Y ya no estaba en esa casa, sino en un lugar muy grande, algo como un enorme mercado, lleno de entradas y salidas, y buscaba cómo salir de ahí, pero cuando salía por una puerta, sólo me servía para volver a entrar por otra. Y aparecían más personas, que no conocía, pero que estaban dispuestas a ayudarme, y corríamos y recorríamos todo el lugar, subiendo y bajando escaleras interminables, que no llevaban a ninguna parte.

Ya no volvía a verla, ni temía encontrarla, pero me aterraba ver que hiciera lo que hiciera, no conseguía volver a casa...

En suma, uno de esos malditos sueños en los que uno despierta asustado, inseguro de todo, en que tienes que alargar la mano, y destapar a la mujer que está a tu lado, para asegurarte que sí, que es la misma, la correcta, la que debe estar ahí...

(Y sí, era...)

.

Con dos dedos de frente... o más.

2011-10-07T15:13:00.000-03:00

Ayer andaba de shopping, cuando me crucé con un tipo como el de esta foto (no le tomé una foto porque me desagradó tanto, que no habría podido). No se veía tan así como éste, sino mucho peor. Su pelo daba vueltas y revueltas, de abajo arriba, de arriba abajo, de atrás hacia adelante, mal teñido por añadidura, horrible en una palabra.

Creo que nadie quedó indiferente al verlo, y muchas chicas se reían descaradamente. Yo miré a su mujer, que la llevaba del brazo, y ella tenía cara de ¿y yo qué puedo hacer? ya lo intenté...

La verdad, yo no soporto a los hombres que hacen estas cosas. Los desprecio profundamente. Y no vaya a creer alguien que hablo desde la falsa seguridad del que tiene una frondosa cabellera. No. Hablo con pleno conocimiento de causa.

Y, visto que hay que ser consecuente con lo que se predica, y estando ya dentro del tema, ampliaré el post hablando de mi personal experiencia en temas capilares:

Hace mucho tiempo, cuando estaba en la universidad y aún vivía con mis padres, me encontré un día con que se me caía el pelo, más de lo normal. Me preocupé, en un primer momento, pero luego miré a mi padre, pensé en mi hermano -12 años mayor-, después en mi otro hermano -6 años mayor- y lo tuve claro: esto es simple genética. Y de ahí en más dejé de peinarme hacia el lado, como me había peinado mi madre en mi infancia y como hasta entonces hacía "por defecto", y me peiné hacia atrás, que lo que uno es, es, y lo demás son tonterías.

Pasaron los años, y mi pelo y yo no teníamos problemas de convivencia, salvo que me volví más inteligente, pues tenía más de dos dedos de frente. De hecho, una vez que hice una campaña interna para ser representante de los trabajadores, mi slogan era: "Tu representante debe ser un hombre con las ideas claras, un hombre con dos dedos de frente. Vota por mí, que tengo cuatro."

En una época en que estaba usando barba cerrada (que periódicamente cambio de look: con barba, sin ella, con bigotes, etc), estaba en el trabajo y llegó un compañero a pedirme algo. Yo no le hice ningún caso, pues estaba muy ocupado. Molesto, me dijo entonces:

- Oye, Arturo Prat, hasta qué hora espero que me atiendas!!

Me sorprendió que me llamara así, en el primer instante, pero luego caí en el porqué, y acepté la broma, a pesar de que no estoy a la altura de Arturo, ni en los méritos ni en amplitud de la frente . (Arturo Prat es EL héroe naval chileno).

De ahí en más, en el trabajo pasé a ser "Don Arturo", y tanto así que nadie ya me llamaba por mi nombre, que más de algún trabajador nuevo llegó a mi oficina a pedirme algo, diciéndome: "Don Arturo, podría usted...". Obvio que yo los atendía igual, y no me daba la molestia de corregirlos, ya que ese apodo nunca me molestó. Uno sabe lo que es y lo que vale, tenga una buena frente o no.

Ese mote se perdió el día en que uno, más insolente, me dijo derechamente "pelado", y habiéndose atrevido uno, los demás también lo hicieron. Eso no me causó ningún disgusto, ni trauma alguno. ¿qué más dá?. Hasta el gerente que tenía hasta hace unos años me decía: "Oye, peladito" cuando quería pedirme que hiciera un trabajo. ¿Por qué iba a importarme? Lo que me interesaba es que supiera valorar lo que yo hacía, el empeño que ponía en mi trabajo. Y lo hizo, pues él fué quien me promovió y me dió un puesto de jefatura. ¿De qué valía que el gerente que llegó después me tratara con suma corrección, si no apreciaba mis capacidades?.

Hasta hoy, en el trabajo se me conoce como "el pelado", y aún me ha pasado que -estando con descanso y yendo por la calle, algún conocido me grite desde un lado a otro de la calle: "hola, pelado, cómo estás...", y eso no me acompleja, ni me avergüenza, ni me quita la alegría de encontrar a alguien que no has visto hace tiempo.

No. Tener menos pelo que otros no te hace menos en ninguna forma. ¿Que, tal vez, muchas mujeres no te mirarán dos veces? ¿Y qué? ¿No es acaso mucho peor que, como al tipo de ayer, te miren dos, tres y cuatro veces, pero sólo porque les parece ridículo tu peinado, y quieren reírse de él y de tí?.

Tener menos pelo que otros no me dificultó (de soltero) el tener amores, ni el encontrar una mujer que me quisiera y aceptara compartir mi vida. No me ha hecho menos en mi trabajo, ni en ningún lugar donde haya ido, ¿por qué entonces no ser como se es y ya?

Uno vale por lo que lleva adentro, el envase es sólo eso, un envase.

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Cuando la sangre llama...

2011-10-05T20:28:00.000-03:00

Andaba paseando, esta mañana, por las calles de Iquique (estoy de vacaciones), cuando me encontré con un pequeño grupo de jóvenes, que dizque bailaban Tinku, un baile tradicional de origen boliviano, que culmina generalmente en una pelea.

(El Tinku original aún se baila en ciertas fiestas en su país de origen). Es común que en el norte de nuestro país, limítrofe con Bolivia, el folklore atraviese la frontera con mucha facilidad, más aún ahora que tenemos tantos inmigrantes.

Pero estos muchachos no eran muy entusiastas, ni muy fieles a la coreografía del baile. Cualquiera que lo haya visto bailado por nativos bolivianos, podría darse cuenta.

Sin embargo, hubo alguien entre el público que sí supo apreciar sus esfuerzos. Hubo alguien entre el público cuya sangre comenzó a correr más aprisa por sus venas, y que se dejó llevar...

Ese alguien captó la atención de todos los asistentes cercanos. Cámaras y celulares, que no habían considerado dignos a los bailarines, se encendieron entonces, y hubo hasta empujones, por captar las imágenes.

Yo no podía ser menos, por cierto, pese a que mi humilde celular no era el mejor medio para captarlas.

[El resultado del vídeo, que tuve que descargar, convertir, editar, convertir otra vez y subir a blogger, no es el mejor, pero se puede apreciar lo que quería mostrar.]

Con ORGULLO Y sin temor al PREJUICIO

2011-10-02T00:01:00.001-03:00

He de decir que esta película se ha convertido en una de mis favoritas. Absolutamente.

La habré visto no menos de 15 veces, cosa en la que ha ayudado -ciertamente- el hecho de que los canales de cable la repitan periódicamente, pues en verdad se me hace difícil no quedarme viéndola cuando me la encuentro en algún zapping. Sin ir más lejos, sólo el día de hoy la estaban dando en tres canales, simultáneamente.

Sin embargo, no es que me guste por la historia en sí misma, ya que no he leído la novela y es sólo esta versión la que me llega de esta manera. He visto alguna otra y los actores me parecen sosos, desabridos.

Y no es tampoco que me guste especialmente la flacucha Keira, sino que me gusta su actuación en esta película, así como la de Matthew Macfadyen (Sr. Darcy). Él representa muy bien su papel, de manera muy creíble y convincente, con la flema propia de un aristocrático inglés.

El personaje de la mamá es también inigualable. Muy superior al de cualquier otra versión.

Por mucho que digan que es una película -y una novela- para mujeres, yo no podría negarlo: es una de mis favoritas.

Edición post-publicación: Sería una injusticia restar méritos al Sr. Collins... genial actuación, es lo menos que se puede decir.

Rápido, como una flecha...

2011-09-30T12:39:00.000-03:00

Hace tiempo, y por meses, tuvimos problemas de personal. Por meses, nuestra empresa nos ponía trabas tras trabas, y la oficina de Reclutamiento nos daba píldora tras píldora, pero ninguna solución. No nos dejaban contratar a nadie. Después de meses de trámites, los rechazaban por cualquier cosa.

Mi jefe (el mismo que saltó del barco no hace mucho), se dió por vencido, y hacíamos el trabajo como podíamos con dos personas menos (él no, obvio, nosotros).

Un día, nuestro Gerente le envió un correo con los datos de dos personas, diciéndole que ocuparían los puestos vacantes. Él, entusiasmado, llamó a uno de ellos, para indicarle cuándo lo entrevistaría, y qué documentos debía presentar. El trabajador le dijo, extrañado: ¿entrevista? Pero, si yo ya firmé el contrato...
Y así llegó a trabajar con nosotros, saltándose todos los trámites y de un día para el otro, el Flecha.

Era un tipo tan especial, que a los tres días ya había adquirido el que sería su apodo oficial: el Flecha. ¿por qué ese mote? Pues porque demostró enseguida cuán "rápido" era para hacer las cosas... y para aprenderlas.

Trabajó con nosotros -creo recordar- como 9 meses. Y nunca aprendió. No hubo caso. No aprendió ni lo más básico.
Recuerdo que, cuando llevaba 4 o 5 meses trabajando, me llamó el Jefe de turno del taller, avanzada la noche, para decirme que necesitaban una compra urgente, y que el Flecha, que estaba de turno, no sabía cómo hacerla...

No es posible, pensé, ¿cómo es que en tanto tiempo no ha aprendido?
Le llamé, y le pregunté eso mismo, que cómo era posible que no supiera.
Me contestó:
- "Es que no sé"
- Pero, ¿cómo es que no sabes hacer eso todavía?
- "Es que no me han enseñado".

Indignado con sus compañeros de trabajo, que en 4 meses no le habían enseñado algo tan básico y tan importante en nuestra labor, hube de levantarme de madrugada (2 o 3 de la mañana), esperar a la intemperie, helándome, a que llegara una camioneta a buscarme, y fuí a hacer la compra yo mismo.

Llegado a la oficina, lo puse de pié al lado mío, y a la vez que hacía la compra y la solicitud de transporte urgente, le enseñé como proceder. Me aseguró que lo había comprendido, y entonces regresé al campamento a dormir, cosa que no pude hacer, pues tenía los pies fríos como trozos de hielo... y me llegaron las 5:30 esperando abrigarme, y me tuve que levantar para una nueva jornadalaboral .

Al llegar a la oficina, al inicio del turno, reuní a los "viejos", y los reté, airadamente, por no haber enseñado debidamente a su compañero la forma de trabajar, cosa que era su obligación.
Se me fueron encima, alegando que sí lo habían hecho, y más de una vez... es más, uno de ellos me aseguró que le había preparado un procedimiento a seguir, con impresiones de pantalla, paso por paso, y se lo había impreso a modo de cuaderno, para que no tuviera problemas para hacer las cosas.

Llamado el Flecha a aclarar la situación delante de sus compañeros, aceptó que era cierto que le habían enseñado, y aún que había recibido el cuaderno aquél. Le pregunté, entonces:

- ¿Y porqué me dijiste que no te habían enseñado"
- "Es que se me olvidó"...
- ¿Y dónde tienes ese cuaderno, por qué no lo usaste anoche?
- "Es que lo dejé en la habitación..."
- ¿?

- Pues esta noche, no te olvides de traerlo, ¿de qué te sirve en el dormitorio?

Y lo envié a dormir.

Siguiente noche, suena mi celular, a medianoche.

La voz del Jefe de turno, que me dice: Oye, :( , que necesitamos una compra urgente, y el flecha dice que no sabe cómo se hace.

- ¿Cómo que no sabe?!! Pero, ¿que no le enseñé anoche? Pásame con él.

- Oye, ¿que no te enseñé anoche a realizar compras?
- "Es que se me olvidó"...
- Y el procedimiento que te hicieron, ¿por qué no lo usas?
- "Es que se me quedó en el dormitorio..."
- Pero si te dije que no subieras sin él!!
- "Es que se me olvidó"...

Me hervía la sangre, pero me mordí la lengua, y le dije que estaba bien, que se sentara frente al PC, y siguiera mis instrucciones.

- Entra al programa de compras.
-¿Cuál?
-¿Cómo cuál? Al único que tenemos, hombre.
- Ah, ése.
-Si, ese. Ahora escribe XXXXXX
- ¿cómo?
- Que escribas XXXXXX y le des enter.
- ¿cómo enter?
- Que escribas XXXXXX y aprietes la tecla que dice enter [ #$%&+*;&Ç@#;...]
- Ah, ya.
- ¿Lo hiciste?
- Sí.
-Bien, ahora ingresa los datos de dónde realizarás la compra, los nuestros, y la S de comprar (shop), y aprietas F5
- ...
- ¿Lo hiciste?
- Es que no sé cómo...
- A ver, en el primer espacio escribe XXXXXX, en el segundo espacio XXXXXX, en el tercero una S y luego F5.
- ...
- ¿Lo hiciste??
- ...
- Flecha, que si lo hiciste.
- Es que no sé cómo...
- ¿No sabes cómo, qué?
- Eso de efecinco.. ¿dónde lo escribo?

- #$%&¨**[]_¨]`^#&@ (lo insulté, lo admito....)

Después de desahogarme, le pregunté:

- Oye, ¿hay alguien contigo?
- Sí, el Jefe de turno, y todos los mecánicos (claro, si era un show, cómo no iban a estar todos).
- Dale el teléfono.
- Oye, viejo, por favor, saca al Flecha de la silla, y ponte ahí.
- Qué, ¿tengo que hacerle yo el trabajo al Flecha?
- ¿Quieres la compra, o no? Si la quieres, calladito y escribe... que no voy a levantarme hoy de nuevo.

En tres y medio minutos estaba la compra hecha, en cuatro más solicitado el transporte, y al cabo de otros cinco los respaldos impresos y firmados.

En otra ocasión, también de madrugada, me llamó nuevamente el Flecha, diciéndome que le estaban pidiendo que enviara un correo con una solicitud adjunta, y que él no sabía cómo...
Mi paciencia es mucha, pero nunca tanta, de modo que llamé a nuestro jefe, y "le pasé la pelota", para que se encargara él.
Y él llamó al Flecha, y le preguntó qué necesitaba.
Después de mucho hablar por teléfono, dando mil indicaciones, quedó (supuestamente), listo el envío.
Al rato después, nueva llamada. Era el Flecha, diciéndole que no había podido enviarlo, que no sabía cómo.
Nuestro jefe, para evitarse nuevas explicaciones, encendió el notebook, se conectó a internet, consultó que era lo que estaban pidiendo, hizo una nueva solicitud, la adjuntó a un correo, en el que explicó lo que se requería, y se lo envió al Flecha, a la oficina, desde su correo personal.
Luego lo llamó y le dijo que reenviara ese correo, escribiendo la dirección donde debía mandarse la solicitud, y le diera click en Enviar.
El Flecha, por ciertoo, dijo que lo tenía listo, y que lo enviaba ya.
Nuestro jefe, para desquitarse de que yo lo hubiera despertado, me llamó entonces a mí de vuelta, para decirme que se había solucionado el problema.

A la mañana siguiente, llegué a la oficina antes que nadie -como es mi costumbre- y le pregunté al Flecha:
- ¿Y, reenviaste el correo que te mandó el jefe?
- No -me dijo- no pude...
- ¿Cómo que no pudiste?, Pero si le dijiste al jefe que lo habías hecho.
- "Es que no le entendí lo que me dijo"...

No entendió cómo se hacía eso de reenviar un correo.

Nadie se explicaba cómo es que nuestros reclamos en contrade el Flecha no llegaban a ninguna parte. Nadie se explicaba cómo es que a pesar de lo malo que era, seguía allí.

Me preguntó un día el Gerente que "cómo iba" el Flecha (llamándolo por su nombre, obvio).
Yo le dije:
- Usted sabe que es tan difícil para nosotros contratar a alguien nuevo, que con tal de no perder un par de manos, yo he defendido hasta al peor de nuestros trabajadores ¿no es cierto?, hasta al más malo.
- Si, lo sé.
- Pues, a ése par de manos si que no lo voy a defender... es un cero a la izquierda. Por mí, trasládelo, despídalo, oquéséyo, pero líbrenos de él.

Me miró, y no hizo ningún comentario.

Un día cualquiera, el Flecha no llegó a trabajar. Al día siguiente, nos llegó la noticia de que había presentado su renuncia, allá lejos, en la ciudad donde vivía. Uno de sus compañeros lo llamó, tiempo después, ahogado por la pregunta que todos nos hacíamos y nadie se atrevía a expresar, y le dijo:
- Oye, Flechita, ahora que ya te fuiste, dí la verdad, quién era tu "padrino", quién te contrató?

Después de mucho negarse, al fin lo admitió: había sido el propio Gerente, su primo, quien lo había traído.
Así se explicaban los largos meses que estuvo con nosotros, así se explicaba que pese a su ineficiencia, pese a que todos los jefes de área hablaban pestes de él, nadie había podido conseguir que lo despidieran... y por cierto que a muchos se nos hizo un nudo en la garganta al saberlo, al recordar todas las cosas que sobre su primo le habíamos dicho a nuestro Gerente...

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Opciones

2011-09-29T20:47:00.001-03:00

Dicen que la vida siempre te da opciones.
Tal vez sea cierto.
Pero, ¿qué pasa cuando ambas opciones apestan?

¿Cómo se puede elegir entre estas dos?:

- Pasarte el día durmiendo, y las horas que estás despierto andar por la casa como un inútil zombie que nada puede hacer, porque el medicamento que tomas te estupidiza.
- No tomar ninguna basura farmacológica, y aguantarte un dolor que -aún si logras soportarlo- te impide hacer lo que quieres hacer, y terminas igual tendido en una cama sin poderte mover.
(Agréguese a ambas el andar de mal genio porque ni andar como zombie ni soportar dolores son motivos para sentirse bien y sonreírle a la vida)

[Esto es un paréntesis de amarga realidad en este blog deprimente que últimamente he conseguido mantener soft & light]

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De tenis, jefes y dudas insolubles...

2011-09-27T20:31:00.000-03:00

Desde que supo que en el campamento hay cancha de tenis, mi nuevo jefe empezó a proclamar a los cuatro vientos que él jugaba, y además, que era bueno jugando.

Y se lamentaba casi a diario porque no encontraba con quien jugar.

Tanto molestó con eso, que al fin M, uno de los muchachos que trabajan conmigo -casualmente mi compañero de habitación- se animó a decir que él jugaba también.

Nada más decirlo, y nuestro jefe empezó a pedirle que jugara con él, insistentemente.

Y M no quería aceptar, porque me decía que él no era bueno, que apenas si jugaba de vez en cuando, para divertirse.

Finalmente, le ganó por cansancio, y este turno aceptó jugar contra él.

Cuando M llegó a la habitación, de regreso del partido, venía algo triste. Nuestro jefe le había ganado, sin dificultad, y eso no le importaba, pero su actitud posterior no había sido la mejor. Resultó ser de esas personas que no pueden hacer nada sólo por divertirse, sino que se dejan llevar por el espíritu de competencia, y se vanaglorian de cualquier triunfo como si fuese el campeonato nacional.

Me molestó eso, pues M, al fin y al cabo, había aceptado jugar sólo por divertirse un rato, no para competir o ver quién era el mejor, y sin embargo se esforzó tanto por hacerlo bien, que hasta rompió su raqueta jugando.

Cuando llegó mi jefe a la oficina, la mañana siguiente, entró proclamando su triunfo, diciendo que había ganado, y dando incluso los resultados del pertido. No "lo pesqué" para nada. Pero cuando -a lo largo de la mañana- ya había repetido lo mismo por cuarta o quinta vez, decidí darle algo en qué pensar, para que se le bajaran un poco los humos. Y le dije, ahí en medio de la oficina y así como de casualidad:

- Era de esperarse el resultado...

Sorprendido, me preguntó de inmediato:

-¿Cómo? ¿por qué, tú sabías que juega mal?

- No, todo lo contrario.

- Y entonces, ¿qué quieres decir?

- Hombre, eres su jefe, ¿qué esperabas?

- ??

- (Aquí mentí descaradamente) Tuve una vez un Gerente que gustaba de jugar ajedrez conmigo. Nunca le gané abiertamente, salvo una que otra partida. Y hasta me hacía el sorprendido ante alguna jugada, como si hubiese sido magistral... ¿cómo iba a ganarle si era mi Gerente?

- ...

- Y eso, que yo no estaría tan ufano de mi triunfo, si fuera tú...

Se puso verde. No dijo nada más y salió.

Mas tarde, hablando con M, le conté lo que le había dicho al jefe. M, entonces, me dijo:

- Ahora entiendo. Por eso es que se me acercó a preguntarme qué eran esos comentarios que había escuchado, de que yo me había dejado ganar. Y aunque yo le juré que no es cierto, ya me ha preguntado lo mismo tres veces... e insiste en darme la revancha. Quiere que volvamos a jugar.

Me reí de buena gana: ya sembrada la duda en su mente, no va a quedar nunca tranquilo. Y como aquí nadie calla nada, ya circula el rumor entre el personal que M es un "arrastrado" que deja ganar a su Jefe, lo que completa muy bien el efecto.

Obvio que para terminar bien la faena, le dije a M que no vuelva a jugar contra él -por ningún motivo-, para que no pueda saber nunca si realmente ganó, o lo dejaron ganar...

Primavera y gaviotas.

2011-09-26T14:49:00.001-03:00

Primavera.
esta palabra evoca flores, perfumes,
canto de pájaros y vuelo de mariposas multicolores.

Trae tanto más que a veces no advertimos.
Como el amor de las gaviotas
que, ruidosas como tales,
al caer las tardes
inundan nuestros oídos con sus chiidos*
mientras ocultan de nuestros ojos sus requiebros amorosos,
dándose cita allá en las alturas,
casi donde comienzan las nubes,
donde nuestra vista apenas si alcanza,
al límite de lo que la cámara puede mostrar.* *

Con bullangueras voces nos anuncian, entonces,
-como si quisieran hacernos partícipes a todos de su amor-
que se van a pasar sus noches de romance allá lejos,
a 30 o más kilómetros dentro del desierto,
en lejanas y solitarias dunas,
donde no hay nadie que pueda verlas,
donde no hay nadie que pueda importunar su amor.

* Chiido: Voz de la gaviota.

* * En el video se ven, pero tan imperceptiblemente, que al convertirlo para subirlo a blogger desaparecen. Pueden imaginarse una fila interminable de 6 hormigas con alas que recorren el cielo, de a seis en fondo, desde la costa hasta perderse en la lejanía. No dejan de ser sus veinte minutos de chiidos, desde que ascienden en espiral desde el mar hasta las alturas, hasta que se pierden tras los cerros. Y aún así hay quienes no lo notan.

Chloe

2011-09-25T00:54:00.000-03:00

Estaba viendo esta película:

Y, cuando llegué al final, quedé con la sensación de que me habían engañado.

¿Puede, alguien que la haya visto, decirme si le pareció un buen final? ¿puede explicarme qué significa, qué quiere decir?
Porque yo, en lo personal, no puedo evitar pensar que se les acabó la inspiración y le pusieron un final fácil...

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Como si volara...

2011-09-22T10:08:00.001-03:00

Como si volara,

agitaba con fuerza sus pequeñas alas,

con alegría,

con ganas,

como si volara,

salpicaba agua

en medio de ese charco,

olvidada de mí, olvidada de todo,

como si volara...

Luego de un rato, tal vez ya cansada,

se alzó sobre el agua,

sacudió sus alas,

y con sin igual gracia voló a una rama.

Allí acomodó su mojado plumaje y

-con los ojos a medias cerrados-

descansó,

de todo olvidada.

Sucedió ayer, mientras regaba, que apareció un picaflor por mi patio.

No es novedad, siempre lo hacen.

Mas esta vez, hubo algo diferente: no escapó al verme.

Al contrario, estaba cerca, muy cerca.

Me extrañó que se acercaba demasiado al chorro de agua.

De tanto mirarla (era una hembra), no me dí cuenta de que se formaba en el suelo un pequeño charco.

De pronto noté algo que nunca había visto, la picaflor se bañaba en esas pocas gotas de agua.

Me acerqué, y no se fue.

Me acerqué más, y nada, seguía intentando bañarse, aunque sólo quedaba barro.

De modo que arrojé la manguera al suelo, y dejé que corriera el agua, y el charco creciera.

Y allí seguía ella, aunque estaba al alcance de mi mano, sin preocuparse de nada que no fuera bañarse.

Se veía feliz, y la dejé hacer hasta que me dí cuenta que el agua me rodeaba y que mis zapatos se mojaban.

Recogí la manguera, aún le tomé unas fotos con el celular -muy cerca- y ella seguía en lo suyo.

Creo que nunca vi a alguien disfrutar tanto un baño en un día frío de inicios de primavera.

Voló a una pequeña rama del jazmín, y lucía embarrada, de modo que la rocié con la manguera y, ¿qué creen? Abrió las alas y se dejó duchar...!

Y ahí la dejé, feliz, alisando su plumaje.

La última vez que la vi, descansaba feliz de su baño...

Un inusual regalo de primer día de la primavera.

[Para variar, no tenía una buena cámara a mano cuando la necesitaba]

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No se puede...

2011-09-21T09:00:00.000-03:00

Sí, se puede ir al supermercado y -al llegar a la caja- darte cuenta que no llevas dinero suficiente para pagar todo..

Sí, se puede entonces pagar con una tarjeta de crédito.

Sí, se puede, si esa tarjeta no tenía dinero, pagar con otra.

Lo que definitivamente no se puede hacer -si la segunda tarjeta tampoco tiene dinero- es vaciar la cartera sobre la caja, coger una docena de tarjetas variadas y decirle a la cajera :

"Alguna de éstas tiene que tener..."

Mientras los demás esperamos pacientemente que ella haga el intento, obvio.

No se puede...!!

(Gracias a Dios, la tercera de esa docena sí tenía dinero...)

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¿Quién pidió pizza?

2011-09-18T01:00:00.001-03:00

El repartidor subió de dos en dos las escaleras. Llevaba apuro, y no quiso esperar el ascensor por sólo dos pisos. Llegó al tercero, donde debía entregar las pizzas solicitadas y, antes de salir al pasillo, ya escuchó la música. La fiesta parece buena, pensó. Para cuando llegó frente a la puerta del departamento, su sangre cubana ya se había despertado, y sus pies intentaban seguir el ritmo mientras caminaba.

Se escuchaban, entre la música, voces y gritos. Definitivamente, buena la fiesta.

Tocó la puerta, y los gritos aumentaron de tono, y se escuchaba claramente: "el vedetto, el vedetto, llegó el vedetto..." Sonrió para sí al comprender que se trataba de una despedida de soltera.

La puerta se abrió, y la que debía ser la dueña de casa -una morena estupenda- le hizo pasar, con un gesto que sugería decepción, y diciendo: No, es sólo el repartidor de pizza.

"Aaaahhhh, nooo..". Fue la respuesta de las demás.

Picado en su orgullo (¿Sólo el repartidor??), y también -¿cómo no?- motivado por el ritmo de la salsa que llenaba el ambiente, entró bailando, con la caja de las pizzas en alto sobre su mano izquierda, y moviendo las caderas con ese ritmo que sólo un cubano puede llevar.

Nuevo griterío de las presentes, que se agruparon a su alrededor, haciéndole corro, mientras una de ellas le quitaba las pizzas.

Se lució bailando, recordando los más sensuales pasos aprendidos allá en su Cuba natal, y ya entusiasmado por la buena recepción de "su público", lentamente abrió su chaqueta, para enseguida, con un rápido movimiento, quitársela y enviarla volando a un rincón. La camiseta, de por sí ajustada, con el sudor se pegaba más a su torso, dibujando sus músculos...

Griterío, chillidos, aplausos...

"Que siga, que siga, más, más..."

Pero entonces, entre los gritos y la música, en un momento de lucidez, recordó el resto de las pizzas, que le esperaban en la moto de reparto, enfriándose, y a los demás clientes, que esperaban por ellas...

Tuvo que detenerse, y excusarse, diciéndoles que en verdad era sólo el repartidor de pizzas. Mientras recogía su chaqueta, la dueña de casa le tomó del brazo, y queriendo convencerlo de quedarse, le preguntó, señalándole a una rubia de infarto: ¿te vas? ¿acaso no sabes quién es ella? ¡es N, la de la televisión!

Él, mirándo a la rubia, no pudo negar su belleza, ¿cómo admitir que no sabía quién era? Desde que llegó de su país, no ha tenido mucha oportunidad de ver televisión, dos trabajos y una universidad nocturna no le dejan mucho tiempo. Siguió murmurando excusas, y pidió el pago de las pizzas.

Se fué con una sonrisa imborrable en la cara, con la mejor propina que nunca había recibido...

(Relato verídico, le ocurrió a un cubano avecindado en nuestro país. Está pensando seriamente en cambiar de trabajo...)

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Las mañanitas

2011-09-16T20:31:00.000-03:00

Sorry, se me olvida que las lectoras de este blog son españolas... y que es posible que no sepan lo que son Las mañanitas...

Aunque es una costumbre evidentemente mexicana, a los chilenos les encanta copiar cosas como ésta, de modo que les ha dado -en ciertos círculos- por cantar esta canción para los cumpleaños...

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Happy Birthday

2011-09-14T13:38:00.001-03:00

El día de mi quincuagésimo cumpleaños, que se inició en una habitación fría y solitaria, pues llegué a medianoche al campamento (para comenzar un nuevo turno) terminó un poco mejor que eso.

Mi nuevo Jefe (sí, el del PSP) me invitó al Pub, prácticamente el único lugar de diversión no deportiva que hay en el campamento, para comer algo diferente al menú del casino, que no es precisamente variado. Se suponía que los demás irían también, pero parece ser que no es tanto el cariño, pues no llegaron (eso no es una gran pérdida en todo caso).

Unas brochetas de pollo y de vacuno, y una Cerveza sin alcohol (de otras no hay, por cierto), amenizadas con algo de conversación que -es de agradecer- no versó sobre trabajo, y con un@s desafinad@s cantantes de karaoke como música de fondo (podría haber sido mejor, pero era lo que había), sirvieron para pasar el rato y olvidarse un poco de que no estaba en casa ni con mi familia, en un día que de cierto modo parece ser más especial que otros cumpleaños.

La parte mala de todo esto fue que a él se le haya ocurrido contarle a la mesera que yo estaba de cumpleaños, de modo que hube de pasar por la humillación (aceptable) de que todos los presentes me cantaran el feliz cumpleaños, y por la doble humillación (trágame tierra) de que además me cantaran las mañanitas...

La parte buena (hay que buscar el lado bueno, siempre) fue que la chica que atendía nuestra mesa me dijo: "¿Cincuenta? Vaya, nunca lo habría adivinado. Le juro que pensé que no eran más de cuarenta..."

(Si no hubiese sido por esa pícara sonrisa, le habría creído...).

Y eso fué todo.

Ahora, a seguir con la rutina, que con 49 o con 50, el trabajo hay que hacerlo igual...

Nota: Esto lo escribí anoche. Hoy, después de leer el comentario de Lili en el post anterior, creo que sí tendré que creerle a la mesera... :)

Bodas de oro

2011-09-13T00:01:00.014-03:00

Hoy celebro mis bodas de oro.

Pero que nadie se llame a engaño, no es un aniversario de bodas con mi esposa, con mi querida negrita, sino con otra.

Una otra que me ha tratado, durante el tiempo que llevamos juntos, a veces muy duramente, y que en un par de ocasiones aún estuvo a punto, a un tris, de dejarme.

Una otra que más de una vez me ha incitado -con sus feas acciones- a desear abandonarla, a querer separarme de ella definitivamente, para siempre. Sin embargo, nunca cedí a la tentación de hacerlo (ni siquiera de intentarlo), y me mantuve fiel y firme a su lado, soportándole aquellas cosas suyas que nunca me gustaron, y agradecido -todo hay que decirlo- de las muchas cosas buenas que hasta ahora me dió.

No niego, ni callaré, que hubo momentos en los que dudé del que durásemos tanto juntos, momentos en los que todo se veía oscuro y desesperanzador, pero al final, al sacar cuentas, queda claro que me tiene -si no amor- al menos mucho apego, y no piensa todavía separarse de mí...

Y es así que hemos llegado -casi sin darme cuenta y definitivamente sin quererlo- hasta el día de hoy, en que cumplimos 50 años juntos, 50 años de tenernos el uno al otro, cincuenta años de estar ella conmigo y yo con ella.

Vida mía, mi vida, tú que me acompañas desde el instante mismo en que respiré el primer aire, quédate conmigo cuanto quieras, pero ten la certeza de que cuando quieras irte -aún si es en este momento- sin ningún reproche te dejaré ir...

(Hoy es mi cumpleaños número cincuenta... ¿quién se lo iba a imaginar? yo, cincuenta...)

Hada, o mi casi-matrimonio...

2011-09-11T00:53:00.001-03:00

Hace un par de semanas, mientras botábamos cosas viejas, encontré una muy ajada libreta de direcciones. Ese artículo que hoy por hoy es casi un mito, y cuyo nombre se aplica más que nada a nuestro programa de correo favorito. Pero, en aquellos años todavía era la única manera de conservar las direcciones de correo –y algunos teléfonos, que no cualquiera tenía- de las personas que nos interesaban.

Y allí, entre esas direcciones, estaba la de la primera mujer (que no la única), que me ha pedido matrimonio.

Mil recuerdos se me vinieron a la mente, así como el pensamiento casi obligado en estos casos: ¿qué será de ella?. Su nombre (el segundo, que el primero no le gustaba) era Hada. Tenía –si mal no recuerdo- unos tres años más que yo, y era una chica malcriada, de ésas con mucho dinero. Su padre era un ejecutivo de un astillero naval, en una ciudad costera.

Nos conocimos con ocasión de realizar un curso de dos meses en la capital. Esto ocurrió mientras hacía yo el servicio militar, y nos juntamos en ese curso un grupo mixto de gente de todo el país. Habían varias chicas. Con todas fuí muy amable -como siempre fui-, e incluso intercambié mis botas con una de ellas: como siempre sucede en los regimientos, a mí, que calzaba 39, me habían dado botas 41. A ella, que era una valdiviana descendiente de alemanes y calzaba 42 (medía como 1.80) le habían dado 38. No podía usarlas, los pies le mataban. Cuando me enteré, le propuse el cambio, que aceptó encantada. Así ambos quedamos con un número menos, lo que era soportable.

La última en llegar, of course, fué Hada. Con lentes y aspecto de nerd, me gustó enseguida (me atraen las mujeres inteligentes). Y con sus aires de princesa desvalida abandonada entre villanos, se las arregló para ganarme el corazón de caballero andante que llevo dentro.

A la semana ya estaba conquistada. Que se conquistó sola, en verdad, porque yo no fuí con ella más amable que con las demás chicas del curso. Y quizá si menos. Pero una mañana llegó y me tomó del brazo y no me soltó más. Desde ese momento pasé a categoría “suyo” y con gusto acepté ese “adueñamiento”.

Cuando el curso terminó, y había que volver a casa, Hada andaba callada y triste. Conseguí quedarme aún unos días más en el alojamiento que nos habían dado, aunque ya sin alimentación. Pero cuando uno se siente enamorado, pues ni hambre dá. Menos aún a los 19 años. Ella nunca estuvo alojada con nosotros, sino en una casa enorme en el “barrio alto” de la ciudad -de un pariente, según dijo un día que me llevó hasta allá- de modo que no tenía problemas tan simples como pensar en qué comería al día siguiente. Yo ya estaba adelganzando con ese régimen de sólo besos y caricias, y en mi regimiento debían preguntarse el por qué, habiendo terminado el curso hacía más de una semana, yo no aparecía por allí, de modo que le dije que tenía que irme.

Me abrazó, llorando, pidiéndome que no me fuera. Y entonces, de pronto, se le ocurrió la brillante idea y sus ojos se secaron, para fijarse en los míos al tiempo que me decía: cásate conmigo. Vámonos juntos a mi ciudad, a mi casa, yo hablaré con mi papá, y nos casaremos. Así estarás siempre conmigo.

Me imaginé esa escena: su papá sentado en un fastuoso living –tal vez con una pipa en la mano- escuchando a su hijita adorada decirle que había decidido dejar a su novioadineradodebuena familia por este esmirriado jovenzuelo desertordelserviciomilitarsinprofesiónnioficionidóndecaersemuerto. Y supe que no había ningún futuro en eso.

Le dije pues que no se podía, que primero debía volver a mi ciudad, presentarme al regimiento –que me había enviado al curso-, terminar mi período de servicio y luego, recién, irme dónde ella y que hablara con su padre si quería.

Aceptó a regañadientes, y con mil promesas de amor eterno, me dejó partir y volvió a su tierra.

Cartas iban y cartas venían, las primeras suyas derramaban promesas de amor por los cuatro costados. Eran sólo cuatro meses lo que había que esperar, ¿qué son cuatro meses?.

Pero nunca llegaron a ser. Para Navidad (dos meses más tarde), ya las cartas no eran cartas, sino postales. Para enero, recibí sus últimas letras, donde me decía que yo había tenido razón desde el principio, cuando entre abrazos y besos traté de que entendiera de que lo suyo no era amor, sino sólo una pasión fugaz, el gusto de una aventura prohibida (aunque me dolía, me daba cuenta de ello). Y así fue que se despidió, diciéndome que había vuelto con su antiguo novio.

A esa edad uno todavía llora cuando un amor se acaba, de modo que pené por ella casi un año, pero eso ya es otra historia...

Arroz...

2011-09-09T11:59:00.000-03:00

Los hombres solemos armar una discusión sobre cualquier cosa, en un dos por tres.
Pero generalmente se enmarcan en dos o tres temas, bastante acotados: fútbol (u otro deporte), mujeres (y similares) y autos (y sus derivados).

Por eso me sorprendió hace unos días, en el trabajo, cuando se inició -así como por combustión espontánea- una discusión acerca de cómo se prepara el arroz. De un momento para otro habíamos 7 hombres hablando (discutiendo, en realidad) acerca de cuál era la manera correcta de prepararlo. Y las versiones iban desde el que sólo lo tiraba en la olla, con agua hirviendo y sal, y se olvidaba de él, hasta aquél que lo preparaba bajo estrictas medidas y tiempos, o aquél que le agregaba condimentos y otras hierbas.

Al final, nadie logró convencer a nadie. Cada uno se quedó con su receta, convencido de que preparaba el mejor arroz, y que nadie podía superarle.

Me arrepentí luego de no haber preguntado el cómo llegó cada uno a saber preparar arroz... habría resultado interesante.

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Dondo, latin lover...

2011-09-08T11:26:00.000-03:00

El fin de semana nos acordábamos de nuestro ex-jefe (el que como rata saltó por la borda hace poco), a quien apodábamos "Dondo".
Como no conocerán ustedes a este ilustre personaje, pues es un muñeco que se fabricaba aquí ya hace unos cuantos años, Dondo redondodo, pondré una imagen:

Y así era "Dondo", sólo que sin los ojos azules.

Y lo que recordábamos de él era un cierto rasgo de su personalidad: se creía "rico". Juraba que las tenía a todas, o que podía conseguir a quien quería.
Lástima que nadie se lo creyera, y menos aún las chicas del trabajo, que "lo tenían ahí nomás". No lo soportaban, mejor dicho.

Nosotros, por nuestra parte, nos reíamos de él porque, en cuanto a mujeres, no había caso de ganarle, él los superaba a todos.
Si alguien, por ejemplo, decía que salió con una rubia "que estaba buena", Dondo ya estaba contando de una rubia mucho mejor con la que había estado. Que si otro comentaba que alguna noche de copas tuvo entre sus manos una turista francesa, vaya pues, que él había tenido dos, pero al fin se había llevado sólo a la mejor, que no había querido llevarse a ambas.
¿Que si una negra? Psst, hablarle a él de negras...

Comenté una vez, durante la cena, que mi sueño erótico era una carabinera, con uniforme y botas incluidas, y ya estaba Dondo contando que no sólo había tenido una, sino que además había estado con ella por un par de años, pero la había dejado porque le exigía mucha atención.
¿Alguien comentó acerca de lo que sería un trío? Pues Dondo había tenido ocasión de hacerlo con tres, pero al final una no había querido, de modo que tuvo que conformarse con dos...
¿Que la chica bonita que iba en el bus? Espérate, que Dondo había conquistado a una universitaria estupenda que iba a su lado en el último viaje, y ya la tenía lista -invitación al departamento de ella inclusive- cuando pensó en su mujer por un momento, y decidió que no valía la pena engañarla una vez más, de modo que la dejó pasar...

¿Con esa cara y con esa panza? decían las chicas cuando les relataban sus supuestas aventuras, y jamás se las creyeron...

Obvio que nosotros, que más de una vez lo vimos sin camisa, tampoco...

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Son tontas... o se hacen?

2011-09-07T09:30:00.000-03:00

A veces me dan rabia ciertas mujeres. Y es que no sé si son tontas, o quieren hacerse tontas a sí mismas:

- El marido de D se la volvió a hacer: no llegó anoche a dormir.
- Sí, es un sinvergüenza, cada vez que recibe dinero le hace lo mismo.
- Ah, en cambio mi marido, nunca sale de noche. Cuando le toca estar en casa, sale sólo de día, y siempre vuelve temprano. Es cierto que se toma unos tragos cuando sale, pero es porque se junta con algún amigo. Él no hace nada malo...

Y yo me pregunto: ¿Es que estas mujeres nunca leen el periódico? ¿Realmente creen que en los avisos económicos sólo se ofrecen casas y autos usados?

¿De verdad no saben que hay Toppless que trabajan en horario continuado? ¿Creen realmente que sólo se puede tener sexo por la noche? ¿No se han enterado aún que los "Café con piernas" hace rato que ofrecen mucho más que café y buenas piernas?

Vaya, cómo se ríen de ellas sus maridos cuando hablan entre ellos (y cuánto me molesta oírlos).
Me decía uno hace un par de días: "para mi mujer, yo soy un santo, porque nunca salgo de noche", y es uno que ha usado cuando menos la mitad de los avisos publicados en el diario...

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Despertar...

2011-09-05T08:20:00.000-03:00

Desperté
esta mañana,
con la sangre ardiendo,
abrazado a ella,
y con mis manos
llenas de su tibieza...

Pero mis caricias,
suaves primero,
ardorosas luego,
no fueron capaces de conmoverla...

Me sentí molesto,
la aparté -violento-
y me levanté de un salto.
Desnudo, atravesé la habitación a oscuras,
entré al baño, encendí la luz,
me metí a la ducha
y el agua -casi fría-
logró volverme a la realidad...

Volví entonces al cuarto,
resignado,
y allí estaba
-en la penumbra-
en el mismo lugar de la cama,
(acostada, como la dejara)
siendo ella misma,
ahora fría,
yerta,
tan insensible como siempre,
mi almohada...

(Esto de estar 7 días lejos de casa...)

Más de despistados...

2011-08-26T23:12:00.001-03:00

Bueno, he de decir que el comentario de Neko me sirvió de consuelo, pues recordé a uno más despistado que yo, y aún que su novio.

A un Gerente nuestro, en cierta ocasión que regresaba a su casa desde la faena, su esposa le pidió que fuese al supermercado. Cansado que venía, decidió no sacar el auto, e irse en la misma camioneta de la empresa, la que -of course- no debe usarse para tales menesteres, pero que habitualmente se usa para eso y más. Nadie dice nada, porque al fin y al cabo, quienes lo hacen son Gerentes.

Fue, pues - marido obediente- al super, hizo las compras solicitadas, buscó la camioneta para regresar... y no estaba!
Se puso pálido, obvio, porque una cosa es ir al supermercado en la camioneta, y otra muy diferente el que se pierda. La buscó por todo el estacionamiento, lleno de vehículos, una y otra vez, solo, con el guardia, con los guardias, con los que recogen los carritos desocupados, y nada...

No quedaba otra. Tuvo que llamar a la policía, y avisar a la empresa que le habían robado el vehículo, sabiendo que lo primero que le dirían es que el seguro no paga en estos casos, cuando el vehículo es usado para tareas ajenas a su trabajo.
Policías varios investigando por todo el estacionamiento, interrogando posibles testigos, cuando de pronto se recibe un llamado radial: se ha encontrado el vehículo. ¿Lo encontraron? ¿dónde? ¿cómo tan pronto? ¿es que los ladrones lo han abandonado en algún lugar cercano?

Pues, sí, muy cercano. Tan cercano como el segundo nivel del estacionamiento, el inferior, donde él mismo la había dejado al no encontrar lugar en el primer nivel, el que hasta ese día era el único que había usado...

Mi auto, mi pequeño auto, robado...

2011-08-23T19:30:00.000-03:00

Me levanté en la mañana, temprano, como es habitual,
para sacar el auto y llevar a mi esposa a su trabajo, como es habitual.
(Lo menos que se puede hacer por la esposa cuando está uno de descanso.)
Salí al patio y saludé a la perrita, como es habitual.
Abrí el garaje y entré en él, como es habitual.
Y me quedé helado, frío, pasmado, estupefacto, paralogizado.
Porque el auto no estaba!
No estaba.
Sólo había un lugar vacío...

Mil ideas me pasaron por la cabeza.
No sabía qué pensar, qué hacer.
Se habían robado el auto...

Y entonces, en un instante de lucidez, advertí algo, un pequeño detalle:
Las puertas del garaje estaban cerradas por dentro.
¿Cómo habría podido -entonces- haber sacado alguien el auto?

Y en ese momento pensé que, si nadie lo había sacado, y no estaba, no quedaba sino una explicación:
Nunca estuvo dentro!

Y rápidamente abrí las puertas y miré hacia la calle, y ahí estaba... estacionado frente a la casa, donde lo había dejado la tarde anterior. Simplemente no lo había guardado, y ahí quedó toda la noche.

La verdad, en lugar de sentir alivio porque estaba ahí,
sentí vergüenza por haber creído que se lo robaron.
No se puede tan distraído...

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Believe it, or not...

2011-08-20T19:25:00.000-04:00

Mi trabajo me gusta. Mucho. A veces incluso me apasiona al punto de olvidarme del mundo. Pero a veces también lo odio, cuando pasan cosas de ésas contra las que uno nada puede hacer. Por ejemplo, hace unos días atrás, deseé no tener que estar ahí, poder dejar todo botado y decir ¡me voy!

Y es que lo que me pasó no es para menos:

Estaba ocupadísimo, tenía abiertas al menos 5 planillas excel en las que estaba trabajando simultáneamente, más un correo que estaba escribiendo, más tres programas de la empresa que requieren de claves de acceso online, cuando de pronto, la pantalla se puso negra, y aunque no me dí cuenta enseguida -porque estaba sorprendido- el computador quedó en silencio. Los demás seguían trabajando normalmente, había luz en la oficina, sólo yo era el afectado por el extraño corte de energía.
Pensé entonces en todo el trabajo que había hecho, en lo que estaba haciendo y que probablemente se habría perdido, y me molesté, me molesté mucho, al punto que empecé a despotricar contra el maldito pc que se había apagado, que seguramente había fallado porque ya está viejo, etc...

En eso estaba, cuando advertí que mi jefe me miraba, me miraba y con cara de culpable!, se agachaba y hacía unos movimientos rápidos. La pantalla entonces se encendió. Apreté el botón de encendido del pc, y éste empezó a correr nuevamente...

Perdí casi todo el trabajo realizado, ya que el excel no alcanzó a recuperar casi nada. El correo -lo menos importante- tuve que hacerlo de nuevo, y de los tres programas, dos quedaron con sus password bloqueados, y no me dejaban entrar, cosa que toma tiempo solucionar.

¿Que qué había sucedido? simple, muy simple:

Mi jefe, mi señor jefe, mi nuevo y flamante jefe, no encontraba dónde enchufar un importantísimo aparato, y no pensó nada mejor que desconectar el primer enchufe que vió, que resultó ser el de mi pc.

¿Que qué era lo que necesitaba conectar? Simple, muy simple:

Su PSP!!!

Believe it, or not...

Un fantasma en nuestro patio...

2011-08-18T15:02:00.001-04:00

El patio 14 del campamento está silencioso, a esa hora. Los que tienen turno de día ya han partido hacia sus labores, y los que han trabajado toda la noche aún no regresan a sus habitaciones.

La camarera que atiende ese patio, se mueve presurosa, como cada día, para hacer las camas y limpiar antes de que lleguen los nocheros, para que puedan acostarse y no ser molestados en su descanso.
Lo primero que ella hace, cada día, es abrir todas las puertas, para tener fácil y rápido acceso, y poder trabajar más libremente.
Abre una puerta más, de las tantas que tiene bajo su responsabilidad, y ya se está yendo en busca de la siguiente, cuando advierte algo que no está bien. Se devuelve y mira hacia la habitación, y ve que hay alguien aún acostado. Esto no debiera ocurrir, pero se dá en ocasiones. Algún trabajador que se queda dormido, o tal vez alguien que se siente enfermo e incapaz de levantarse.
Hace entonces lo que debe en estos casos: le habla desde la puerta, para que se despierte. No hay respuesta, sin embargo. Pensando en que tal vez estará enfermo, entra despaciosamente en la habitación, y vueve a hablarle, esta vez más fuerte. El silencio sigue siendo la única respuesta. Demasiado silencio, tal vez.
Un paso más y está ya al lado de la cama. Extiende su mano con la idea de remecerlo un poco, pero se arrepiente en el último momento. Y es que algo no le cuadra, algo le parece fuera de lugar. Y entonces repara en qué es eso extraño: que no parece estar respirando...
Con el corazón oprimido, se acerca y mira su rostro... y ahogando un grito, sale corriendo de la habitación... y corre, corre hasta donde su compañera, y con voz quebrada le cuenta del macabro hallazgo...

Se dió la voz de alarma, y el patio se llenó de gente, de voces, murmullos, llamadas telefónicas...
Ha venido el médico -que reside acá mismo- pero se debe esperar ahora a la policía, y al juez, para el levantamiento del cuerpo.

Nadie sabe cómo ocurrió, todo mundo especula y da versiones.
La noticia ha volado y 15 minutos desúés ya no hay quién no esté enterado. Se habla acerca de él, de quién era, se dice era un hombre joven todavía, se dice que deja mujer y dos hijos.

Entre quienes vivimos en ese patio, no faltan aquellos que ya hablan de cambiarse de habitación, de patio, y hasta de si tendremos un fantasma en el patio 14...

[Dá escalofríos pensar en que nunca se sabe si volverá uno a casa...]

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No hay derecho...

2011-08-15T21:03:00.001-04:00

Uno va a comprar su mayonesa de siempre, y le ponen trampas como ésta...

Obviamente, me vi obligado a comprarla...

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Ya no tan inútil...

2011-08-13T16:46:00.000-04:00

El lapidario comentario de Cristina ["la mayoría de hombres son tan inútiles!!"] me recordó las palabras de otra mujer, que escuché hace mucho tiempo, y que me impresionaron bastante, al punto de hacerme revisar mi propia forma de ser.

Aquella mujer decía a una amiga: "mi marido es un inútil!, no sirve para nada..."
Y luego se extendió explicando que si le encargaba jamón -por ejemplo- y no había del que ella le había encargado, le traía otro tipo de jamón.
Yo no entendí cuál era el crimen cometido, y me pareció lógico lo que el marido hacía. Pero ella explicó entonces que le traía un jamón que era pura grasa, y no gustaba a nadie en la casa, salvo a él.
Su amiga -tan despistada como yo- tuvo la idea de preguntar qué debería haber hecho el marido al no encontrar lo que ella le pedía. Y la respuesta fue enfática: pensar. Debería pensar en qué otra cosa podría llevar, que reuniera todas las condiciones apropiadas, es decir, que tuviera el precio adecuado, que fuese sano y que gustara a todos.
Decía también que el marido era un inútil porque no se le ocurría nada, es decir, si le pedía que fuese al supermercado a comprar fideos -por ejemplo- el muy tonto traía fideos...
Quedé sorprendido otra vez. ¿Qué se espera que traiga un marido cuando se le manda a comprar fideos?

La explicación -afortunadamente- llegó de inmediato. Decía ella que lo que debía hacer era -obviamente- traer fideos, pero también debía traer aquellas otras cosas que fueran necesarias en la casa. ¿Cómo podía ir hasta allá y sólo traer un paquete de fideos?
Ahora, si bien se piensa, para hacer eso se requiere saber qué hace falta en casa, y por tanto, es necesario que se tenga el interés mínimo necesario en el tema doméstico, como para saber si se acabó el azúcar, si queda papel higiénico o si el perro tiene comida. Y un marido que no se preocupa de esas cosas, pasa en realidad a ser un poco inútil en la casa.

A partir de ese día, y tras haber escuchado (inevitablemente) esa conversación, que siguió por un rato del mismo estilo, tuve que revisarme a mí mismo y admitir que en realidad -quieras que no- cuadraba dentro del perfil descrito por ella.
Y no me quedó otra opción que cambiar, porque aunque mi negrita jamás diría públicamente que su marido es un inútil -por una cuestión de simple amor propio-, de sólo imaginar que pudiera pensarlo me da vergüenza...

(Nota: Esa conversación la oí hace años, de modo que a estas alturas -y con la experiencia adquirida- ya no creo merecer ese calificativo...)

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"Ningún hombre puede..."

2011-08-11T02:00:00.001-04:00

¿Habrá -acaso- bajo los rayos del sol,

bajo la luz de la luna,

mujer alguna que no piense así?

Ha un par de días, fui a la farmacia temprano, cuando recién si empezaban a abrir.
Al llegar, lo primero que vi fue un redondo trasero, moviéndose acompasadamente, mientras su dueña limpiaba el piso enérgicamente con una mopa. A un lado, un joven de unos 20, afirmado en una escoba, con aire compungido la miraba hacer.
Un poco más allá, una mujer reponía la mercadería en un estante.

Una escena por demás normal al inicio del turno en cualquier comercio, indudablemente.
Pero lo que me llamó la atención fue que la mujer que limpiaba llevaba unas botas con altos tacones, un pantalón de buena tela y un abrigo que a todas luces ninguna aseadora podría costearse, cuánto menos usarlo para trabajar. Tendría unos 27, creo yo (¿29 tal vez?, no sirvo para esto).

Algo habló mientras limpiaba, y entonces se escuchó decir al muchacho -con lastimera voz- "pero jefa, si yo ya limpié ahí..."
A lo que ella contestó diciendo "pero mira, si esto está todo pegajoso!" y continuó frotando el piso.

Pues sí, era nada menos que la Farmacéutica, profesional universitaria, jefa del local, quien estaba limpiando el piso, descontenta con el trabajo del muchacho. Murmuraba al hacerlo, pero yo -ya en el mesón haciendo mi compra- no conseguía oír lo que decía.
No me cuesta imaginarlo, sin embargo, porque sabido es que todas las mujeres son iguales en esto: están convencidas que ningún hombre puede hacer el aseo bien...

¿O me equivoco?

La cubierta no hace al libro...

2011-08-10T11:07:00.000-04:00

Si hay algo que me molesta, es esa gente que juzga a los demás por el cómo se ven.
Odio eso. Ayer pasé un disgusto -y tuve que aguantármelo- a causa de ello.

Fuimos al Mall, a nuestra tienda favorita, porque quería comprarle a mi negrita (mi señora) su regalo de cumpleaños, un perfume que a ella le gusta mucho, Carolina Herrera.
Ya yo lo había visto, una semana antes, pero no alcancé a comprarlo y tuve que irme a trabajar, de modo que apenas volví, y siendo justo ayer su día, la llevé.

Me acerqué al mostrador y le pedí a la promotora (que ni vendedora era) un CH.
Me miró como a un bicho raro (nótese que yo no uso ropa de marca ni cosa por el estilo, me visto lo más simple que pueda imaginarse), y me preguntó:

- ¿De hombre?
- No, de mujer.
Entonces advirtió a mi mujer a mi lado. Y poniendo cara de "estoy perdiendo el tiempo", dijo con tono desagradable
- ¿Qué, lo quiere probar?

Yo sé que mi esposa (que se refiere a si misma diciendo: ni alta ni rubia, ni flaca ni bonita ni ojos verdes), es morenita, baja de estatura y con innegables rasgos de nativa sudamericana, pero eso no es motivo para que nadie piense que no es capaz de comprarse un miserable perfume.

Con molestia, le dije a la promotora que no, que quería comprarlo. Y allá fue la maldita a tomar el tamaño más pequeño, sin preguntar siquiera.

- El más grande, el de 100 ml., le advertí.

Se lo pasó entonces a otra chica, para que me acompañara a pagarlo en la caja, pero aún se sintió obligada a advertirme, como si yo no supiera lo que estaba haciendo y mientras me alejaba de espaldas a ella:

- Que vale $67.500...!! [Todo mundo cerca nuestro la escuchó, por cierto]

Ahí sí que ya me ardió todo, y pensé por un segundo en devolverme y decirle a la muy estúpida que la cuenta que pagamos sólo en esa tienda, mensualmente, son 6 perfumes como ése...
Pero me acordé en ese preciso instante que era el cumpleaños de mi esposa, que ella iba conmigo, y que no me perdonaría que la hiciera pasar vergüenza montando un escándalo por ese motivo. Que ella ya está acostumbrada a que la traten así.

De modo que me obligué a seguir hasta la caja, sonriendo por fuera pero con toda la rabia por dentro, la que aún ahora todavía no se me pasa...

Hace mil años atrás, fui vendedor en una tienda de una ciudad minera. Una ciudad pequeña, rodeada de minas de cobre, donde todo mundo vivía de eso. Los vendedores eran de la capital, excepto yo, que recién entraba. Eran dos hombres y una mujer, una rubia (o creía yo entonces que lo era) que me enseñó muchas cosas. Una de ellas fue que no se puede juzgar a un cliente por cómo se ve. Y me lo demostró con un claro ejemplo un día que entró una familia completa a comprar.

Entraron como si dueños fueran, y los tres niños, con la ropa desordenada y algo sucia, corrían por todas partes. El marido, un hombre grueso, sin afeitar, de pelo tieso, con una ropa que a todas luces había servido para trabajar con ella al menos una semana, y unos zapatos de trabajo que dejaron la alfombra llena de tierra. La mujer, con buena ropa, pero horriblemente combinada y no menos desordenada que sus hijos.

Ninguno de los vendedores hizo más que mirarlos con desprecio. La vendedora en cambio, tras una rápida mirada, se acercó obsequiosa, y comenzó a conversar con ellos. Después de una media hora de sacar ropa, mostrar ropa, probarse ropa y perseguir a los niños para quitársela, se fueron, cargados de bolsas con trajes nuevos para todos: niños, señora y aún para el marido, a quien la esposa hubo de escogerle lo que mejor le pareció para él, que no quiso probarse nada.

La vendedora se acercó a mí sonriendo y me dijo: ¿ves?, en esa sola venta gané más que lo que ellos juntos (los vendedores) han ganado en toda la semana.
No mires si los clientes están bien o mal vestidos, piensa. Piensa a qué entra gente vestida así a una tienda como ésta, si no es a comprar. No mires que la ropa de ese hombre está sucia, piensa y mírale la marca a esa ropa. No mires si la señora sabe o no combinar los colores, piensa y mira cuánto le costó lo que trae puesto.
En el fondo, todo se trata de no juzgar a nadie por cómo se ve, de buenas a primeras.

(Y aún no se me han quitado las ganas de ir a pelear con esa promotora...)

.

Un visitante inesperado...

2011-08-05T16:51:00.000-04:00

El domingo salí al patio, a regar nuestro jardín. Bueno, más que jardín, es un cúmulo de plantas de diversos "pelajes" que crecen a su arbitrio en nuestro patio. Nunca crecieron como quería, ni las que quería, sino que lo hicieron como se les dio la gana. Se murieron las que quería vivas y vivieron y se esparcieron las que no esperábamos que lo hicieran. Pero ahí están, y hay que cuidarlas en la medida que se puede.

Y en eso estaba, cuando de pronto advertí el canto de un pajarillo, un canto nuevo, que no había escuchado.
No era el canario del vecino. No eran tampoco los diamantes de más allá. No, era un sonido muy diferente, que me llamaba mucho la atención. Y pensaba en qué ave sería, tratando de recordar dónde lo había escuchado, cuando lo vi enfrente mío...

Estaba ahí, a unos tres metros, entre las macetas, yendo de una kalanchoe a una hiedra, de la hiedra al suelo, del suelo a una enredadera y así, en continuo movimiento, recorría el jardín buscando insectos. Y mi corazón se detuvo por unos segundos, al ver que era nada menos que un chercán.

Un chercán. Hacía años que no veía uno. Dieciocho o cosa así, cuando mi hijo apenas comenzaba a dar sus primeros pasos.

Pero la historia del chercán empieza antes, mucho antes, en mi lejana infancia, allá en las tierras de la familia de mi padre, en el viejo pueblo serrano de Carén. Había muchos pájaros allí, y mi padre me los señalaba, me enseñaba sus nombres y me hacía escuchar su canto. Tordos, tencas, zorzales, diucas, chincoles y loicas de pecho ensangrentado.
Sin embargo, había uno que no conseguía mostrarme, uno que para mí era casi un mito, un ave invisible: el chercán.

Sólo podía escucharlo, pero nunca verlo. Cuando papá me decía con voz queda: mira, un chercán, yo sólo alcanzaba a ver una ramita moviéndose, o la oquedad vacía de una pirca de piedra. Era un avecilla muy tímida, y escapaba entre los matorrales al primer ruido o movimiento. Así, para mí el chercán llegó a ser un ave misteriosa, de formas y colores desconocidos.

Debo haber tenido unos 10 u 11 años, cuando me armé de paciencia y al escuchar su canto, me senté sobre una piedra, muy quieto y callado, a esperar que apareciera. Casi fue una decepción cuando lo vi por primera vez, ya que era un pajarillo muy pequeño, como una laucha con alas, y su plumaje parecía carente de atractivo. Pero al observarlo bien, pude apreciar que no era tan así, que era en realidad lindo, vivaz y hasta simpático. Y pasó a ser uno de mis pájaros favoritos.

Mas el tiempo pasó, las cosas cambiaron, la tierra se vendió, dejamos de ir de vacaciones al pueblo y los recuerdos de esos tiempos se cubrieron de polvo en estas resecas tierras nortinas.

Pasaron los años, muchos.
Murió mi padre.
Me casé. Tuve un hijo.
Y cuando ese hijo empezaba a caminar, volví a ver un chercán.

Vivíamos por entonces en un barrio antiguo, con casas de grandes patios, con árboles y muchos cachureos, cosas viejas y rincones oscuros.
Aquella donde vivíamos la arrendaba mi madre, y nosotros ocupábamos una habitación, la última de la casa, en el patio. Éste se extendía unos 25 metros, aunque era angosto, de no más de seis de ancho. Al final, después de unas habitaciones ruinosas que nadie ocupaba y permanecían cerradas, y pasado un añoso parrón, había un par de pequeños árboles y un viejo y derruído gallinero vacío. En él campeaban las arañas y muchos otros insectos. Pero ese patio era un lugar soleado, de modo que iba ahí a sentarme con mi hijo, los domingos, mi día de descanso.

Un día, nuestro vecino vendió el terreno de su patio, y los compradores edificaron ahí una gran casa de 3 pisos, que amén de traer el ruido de la construcción por unos meses, trajo también, al terminar, demasiada sombra a nuestro lugar favorito. El patio se volvió más oscuro, y también más callado, ya que no había ahora niños que jugaran en el patio vecino.

De modo que no íbamos ahí sino una vez a la semana, a tender la ropa lavada, para que se secara. Un día, cuando íbamos a recogerla, escuché un canto que ya creía olvidado, unos trinos melodiosos que despertaron mis recuerdos, y me acerqué silenciosamente. No me había equivocado, era un chercán. Más bien, eran dos.
Una pareja de ellos habían anidado en un hueco de la alta pared recientemente construída, y se habían adueñado de nuestro patio.

De ahí en más, cada vez que podía me llevaba a mi niño y nos sentábamos a mirar a los chercanes en sus afanes diarios. Notamos cuando nacieron los pequeños, porque sus padres se turnaban para cazar insectos con que alimentarlos. Y luego los vimos aparecer, e intentar sus primeros vuelos, desde la muralla al árbol, y del árbol a la seguridad de su casa. Un día se fueron, todos. Y el patio quedó más silencioso que nunca.

Finalmente, tuvimos que irnos de esa casa, a un barrio donde los patios eran pequeños y la gente bulliciosa, y donde no se veían más aves que las odiosas palomas y los pendencieros gorriones.

Hasta que pudimos comprar esta vieja casa, en un barrio también viejo, y como aquél otro, con patios grandes y callados. Y pude tener este jardín agreste que atrae a los picaflores y a algún otro pajarillo descarriado, como atrajo ayer a este chercán que me ha alegrado la vida. Sólo espero que encuentre un lugar donde anidar por aquí cerca, para que me visite de nuevo, ya que si algo hay en mi sombrío jardín, son insectos -suficientes para alimentar a una familia de chercanes-, y paz, para que nada los asuste.

(Imagen de José Cañas)

Autosextop

2011-07-29T21:35:00.000-04:00

Era noche cerrada, una noche oscura, sin luna.
La carretera se extendía en una recta interminable, atravesando el desierto. Nada había en kilómetros a la redonda, sólo la vasta extensión de la pampa.
Se dirigía hacia una mina, de donde lo habían llamado con urgencia hacía un par de horas. No le había hecho ninguna gracia el levantarse a medianoche, y menos aún el ir a buscar la camioneta, y a cargar lo que debía llevar.
Pero nada podía hacer, era su trabajo, al fin y al cabo.

Llevaba ya casi dos horas de camino, y había dejado atrás todo sitio habitado, de modo que conducía sin mayor preocupación. Pero de pronto, allá lejos, donde apenas si llegaban las luces del vehículo, vió a una mujer, parada junto a la solitaria carretera, que le hacía señas, pidiendo la llevara.

Sorprendido, desconcertado, por la presencia de una mujer en un lugar tan desolado, y a esas horas de la noche, detuvo la camioneta unos cuantos metros más allá, con la duda todavía de si en verdad estaba allí.
Miró hacia atrás, por el espejo, y nada podía ver. Puso la reversa, y entonces las luces le mostraron a la mujer, acercándose con pasos tan ligeros como podían permitirle la oscuridad y lo agreste del suelo.

Retrocedió con el vehículo, para hacerle más corto el camino, y se detuvo a su lado. Sólo cuando ella abrió la puerta, y le pidió que la llevase, pudo verla bien. Tendría unos cuarenta, no menos, de estatura mediana y figura un tanto descuidada. Algo despeinada por el viento, habitual en las noches del desierto, vestía una blusa de pronunciado escote, que al estar ella inclinada en la puerta resultaba muy generoso, y una falda hasta media pierna que ceñía sus caderas.

Él le respondió que sí, que la llevaba, pero que subiera pronto, pues tenía apuro por llegar a su destino. No terminaba de acomodarse ella, apenas cerrada la puerta, cuando la camioneta volvía ya al camino, y reemprendía su veloz viaje.

Tenía él por hábito llevar gente en sus viajes, para hacerlos más amenos, para conversar con alguien, para conocer de esa manera gente nueva, cosas que en los escasos días de descanso no tenía tiempo ni ocasión de hacer. Pero aquella noche no estaba él para eso. Se concentraba en conducir, con la sola idea de llegar pronto y poder regresar a su casa. Llevaba ya demasiados días viajando a uno y otro lugar, y añoraba pasar al menos una noche completa abrazado al cuerpo cálido de su mujer.
De esta forma, el silencio empezó a hacerse notorio, y su acompañante creyó apropiado el momento para iniciar una conversación.

- No hablas mucho, tú.
- No, hoy al menos, no.
- Ay, pero ¿por qué?. ¿cómo no me conversas de algo?, así no te da sueño, y yo te puedo acompañar.
- La verdad es que no quiero hablar, sólo quiero llegar pronto.

La mano izquierda de ella se posó suavemente, como por casualidad, sobre la pierna de él, cerca de la rodilla, y la apretó ligeramente, mientras decía:

- Pero no seas tan aburrido, pues, cómo no vas a querer hablar conmigo...

Tal vez fuese la insistencia, o la solapada caricia, pero finalmente él terminó por ceder, y le preguntó:

- Oye, ¿y se puede saber dónde vas?
- Donde vayas tú -respondió ella, coqueta.
- Que no, que es en serio, ¿qué hacías en pleno desierto y a estas horas? Debes haber estado helándote ahí.
- Sí, estoy muy helada, me hace falta calor, mucho calor -le dijo, con una sonrisa, sugerente.
- Lo siento, dijo él -como quien oye llover- no puedo prender la calefacción, porque el calor me dará sueño, y no puedo detenerme, voy muy apurado.
- Ay, pero que fome, si yo no hablo de "la calefa"... hay otras formas de abrigarse...

Sólo entonces pareció él darse por enterado, y la miró más detenidamente. Y recién ahí advirtió que ella estaba sentada de lado en el asiento, que sus piernas semi abiertas habían hecho que se le subiera la falda, que su escote seguía mostrando esa mal contenida abundancia, que su mano no había dejado de estar sobre su pierna, y que, al contrario, había subido bastante por ella...

Frunció el ceño, preguntándose ¿qué está pasando?, y siguió conduciendo. Había llevado mujeres muchas veces, de todo tipo, pero nunca le había pasado algo así. Por lo general, se sentaban pegadas a la puerta, hasta que más adelante ya se sentían más tranquilas y se acomodaban en el asiento, hasta quedarse dormidas. Nunca resultaban muy buena compañía, porque aunque intentaban conversar, el sueño las vencía a poco andar.

Esta mujer, en cambio, no parecía tener interés alguno en dormir. Tomó su cartera, sacó de ella una bolsita con caramelos de menta, se echó una a la boca y le ofreció a él. Negó con la cabeza, desconfiado. Pero ella, sujetándole por el hombro, le puso de pronto en la boca un caramelo. ¿Fue realmente necesario que le metiera también los dedos para hacerlo?, pensó él, sorprendido.

Estaba preguntándose todavía eso, cuando, puesta la atención en la oscura carretera, sintió otra vez una mano en su hombro, una boca sobre la suya y una lengua que se metía por entre sus dientes. Veía sólo un pelo teñido y desordenado, que le impedía mirar por dónde iba, y zigzagueó por la pista mientras frenaba bruscamente.
Ella lo soltó, pero sin alejarse mucho, de modo que tuvo que empujarla con la mano para que volviese a su asiento. Enojado, le preguntó:

- ¿Y a tí, qué te pasa?! ¿que no ves que nos podemos matar? (corria a 120 cuando lo besó)
- Ay, pero "huachito", si no es para tanto, dame un beso de verdad ahora, mejor.
- Quédate ahí, ya te dije que voy apurado, no me interesa nada más que llegar dónde voy.

Y partió nuevamente.
Pero ella no cedía, y su mano le acariciaba el brazo, la pierna, y luego comenzó a ponerse más atrevida.

- Que te calmes, te digo, no puede ser tanta la urgencia que no puedas aguantarte.
- No me digas eso -respondió ella- si yo no lo hago por mí, es para hacerte feliz a tí...
- ¿Te volviste loca? Déjame manejar tranquilo
- ¿Y qué tanto apuro? Mejor para un rato y verás que te va a gustar...
- ¿De qué me estás hablando? Si ya te dije que no quiero nada.
- Ya pues, huachito, si te va a gustar, y no te voy a cobrar mucho...

Lo sorprendieron tanto esas palabras, que no pudo menos que mirarla. Sus ojos sin pintar le sostuvieron la mirada, con un aire que quería ser lascivo, mientras se abría la blusa.

- Mira, le dijo él. No me interesa tener sexo contigo, ni mucho menos pagarte para conseguirlo. Si quieres que te lleve a alguna parte, siéntate quieta ahí, y déjame conducir. Y no digas nada.

Mas no hubo caso, no le dejó manejar tranquilo. Aunque no hablaba, no cejaba en su empeño de manosearlo, y aún intentó darle otro beso.

De modo que tuvo que rendirse a la realidad, y no pudo sino detener el vehículo, y decirle:

- Está bien, tú ganas. Pero aquí no me gusta, es muy incómodo, Pásate al asiento de atrás.

Con una sonrisa, ella se bajó, pero antes que alcanzara a abrir siquiera la otra puerta, él partió bruscamente, dejándola en la fría soledad del desierto.

Y así vió contestada su pregunta, sobre qué hacía ella, sola, en un lugar tan desolado como ése...

Pasó de regreso por allí, tres horas más tarde, cuando el horizonte estaba apenas visible, gracias a la claridad que precede a la madrugada. Iba dispuesto a recogerla nuevamente, y a dejarla en un lugar habitado, pero para su sorpresa, ya no estaba...

- ¿Quién se la habrá llevado? se preguntó. ¿Alguien mejor dispuesto, quizá? Probablemente, ésos nunca faltan.

Y de ahí en adelante, cada vez que pasaba de noche por ese camino, esperaba encontrársela de pronto, como aquella vez, haciendo autostop... pero eso nunca sucedió.

I can't believe...

2011-07-24T13:04:00.000-04:00

No puedo creerlo.
No puedo creer que yo, que siempre tuve tan sólidos principios, haya llegado a esto.
¿Cómo podìa imaginar que yo llegaría a hacer algo así?
¿Qué excusa puedo dar?
¿Que me obligaron?
¿Que me lo pidieron?
¿Que alguien esperaba de mí que lo hiciera?

Nada de eso puedo alegar como excusa.
Ni me obligaron, ni me lo pidieron, ni siquiera esperaba alguien que lo hiciera.
Fui yo. Yo solo, por mí mismo, quien llegué a esto.

Lo cierto es que yo no me dí cuenta hasta hoy, cuando acababa de hacerlo otra vez, cuando me miré las manos mojadas, cuando alcé la vista y vi a mi esposa mirándome por la ventana, con el asombro reflejado en los ojos...

Ahora, al pensar en ello, me doy cuenta de que la primera vez lo hice porque tenía que hacerlo. Era inevitable. Esos malditos días de lluvia que tuvimos me obligaron, no tenía opción.

Pero, ¿qué me llevó a continuar?

Eso es algo que me sorprende a mí mismo, cuánto mayor ha de ser la sorpresa de los demás.

Sólo sé que obré inconscientemente, sin darme cuenta hasta hoy.

Y me preocupa, me preocupa mucho, porque ¿qué seguirá ahora?

¿Aspirarlo por dentro? ¿Aplicarle silicona tal vez? ¿Encerarlo!!?

¿Acaso llegaré, como hacen otros, a limpiarlo y sacarle brillo con un paño todos los días?

Dios me ampare y me libre.

Ya con haberlo lavado tres fines de semana seguidos, tengo suficiente.

Maldito auto...

Duda...

2011-07-23T19:14:00.001-04:00

Hoy fuimos al Mall, con mi media naranja.
Habitualmente, cada vez que íbamos nos comíamos un gran helado. En ocasiones era varias veces a la semana.

Luego, ella por la diabetes y yo por mi incipiente panza de casado decidimos dejar esa costumbre. Hasta que encontramos Yogen Früz, e hicimos costumbre el comernos un helado de yogurt con frutas cada vez que andábamos por allá.

Hoy ella se compró el suyo mientras yo estacionaba el auto, de manera que ya se lo estaba comiendo cuando llegué. Compré el mío, tamaño normal, y la chica -inexplicablemente- me dio una porción grande. Se que no fue por error porque no sólo el vaso era tamaño normal sino que además, al terminar de prepararlo, en lugar de ponerle un trozo de fruta como adorno (lo habitual) le puso tres.

Y ahora tengo una seria duda: ¿por qué me dio la chica una porción extra?

Será que pensó: "pobre tipo, se ve que no puede comprar una porción más grande"
O será, tal vez: "¡que tipazo! a ver si lo conquisto dándole más helado..."

.

I hate all...

2011-07-23T09:27:00.000-04:00

A veces,

odio mi vida,

odio todo,

a todos,

me odio a mí mismo...

Y aunque sé que mañana,

o en unas horas más,

o quizá cuando haya terminado de escribir esto

ya se me habrá pasado ese sentimiento,

y todo habrá vuelto a la normalidad,

eso no quita

que haya sentido

que odio mi vida,

odio todo,

a todos,

me odio a mí mismo...

Cualquiera tiene un mal día, supongo...

Una rubia de ojos verdes...

2011-07-17T09:18:00.001-04:00

Anoche fuí a una cena de cumpleaños, en casa de unos parientes.
Me tocó sentarme en un extremo de la mesa.

Estaba allí, comiendo tranquilamente, cuando sentí una ligera presión sobre mi pierna derecha.
Miré hacia al lado, y me encontré con una rubia, que me miraba como esperando algo.
Me perdí en la profundidad de sus almendrados ojos verdes, y noté que algo parecido a una sonrisa se dibujaba en su boca, dejando ver la punta de una lengua rosada...

De pronto, me sentí observado, miré a mi alrededor
y noté que varios me miraban, en silencio.
Se escuchó entonces la voz de la dueña de casa:
"hija, saca fuera a la gata, que está molestando..."

Y se llevaron a la rubia de ojos verdes, en brazos, fuera de la habitación...

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Que maravilla... el sol.

2011-07-09T09:37:00.002-04:00

Las 02:30 de la mañana.
La radio transmite en vivo, y un reportero le dice al conductor, y a todos los oyentes, una frase que cuesta creer:
"Miren al cielo, han salido las estrellas".
Incrédulos, miles de oyentes de esa radio se asomaron fuera de sus casas, y pudieron ver que era cierto, que al fin, tras tres días de continuas lluvias,
podían verse las estrellas.
Y aunque el sentimiento interior era de alegría,
de miles de ojos brotaron lágrimas...

Aquellos que no escuchaban esa radio, porque media ciudad no tenía luz, no vieron las estrellas en la noche,
pero pudieron ver brillar el sol en la mañana.
Y es innegable que toda la ciudad sonreía al empezar el día...

Que en una ciudad donde caen 1,5 milímetros de agua al año, caigan 20 en tres días, puede convertirse en una tragedia, para todos... ni siquiera los mejores edificios están preparados para soportar tanta agua.

"Aquí no llueve, dicen todos".

Y luego, cuando ocurren estas cosas, cada tantos años,

nos pasa como dicen las Escrituras:

"...y llegará la hora del llanto y el crujir de dientes..."

Un viaje de película...

2011-06-30T21:17:00.000-04:00

Alguna vez, en una de esas noches sin dormir,
me ha tocado ver una película mala.
Una de esas películas de bajo presupuesto,
sin asunto,
que sin embargo nos obligan a verlas,
que pese a no gustarnos tienen una trama que no nos deja apretar el
boton para pasar al siguiente canal.
Hay películas así.
Pero la que ví hoy, no era de ésas...

Generalmente, durante las dos horas que dura el viaje de regreso a casa,
nos ponen películas en dvd, que podemos ver o nó.
Lo habitual es que la mayoría duerma ese par de horas.

Hoy, el auxiliar del bus puso una película, que resultó ser Linterna
Verde. Bueno -me dije- esta es la película que mi hijo quería ver en el
cine. Dice que tiene muy buenos efectos especiales. Y me apresté a verla.
Pero tras unas escenas, vino el muchacho y la quitó.
Todos nos quedamos mirándolo,
y entonces puso una nueva película:
X-Men, First generation.
Vaya, pensamos, no es mal cambio.
Una pelicula entretenida.

Pero, nuevamente, luego de las primeras escenas, volvió el auxiliar y la
quitó, para poner un tercer dvd.

Esta vez se trataba de Cross, una película que nadie parecía conocer.

Tras dos minutos de verla, nos quedó claro que no había nada que ver.
Traté de dormir, pero no pude. No pude.

Y un asiento de bus no es una cama, que puedes darte la vuelta y ya.
Traté de mirar hacia el techo, pero ahí tenía otra pantalla, casi encima.
Miraba hacia adelante, y ahí estaba también la película.
Y no, no era una de esas películas que aunque sean malas
te obligas a verlas. No. Era tan mala, que no había manera de verla.

Pero tampoco había manera de no hacerlo.
No pude dormir, por más que cerré los ojos, y quieras que no, ví -sufrí-
la mayor parte de la peor película que he visto en muchísimo tiempo.

Cuando terminó, se me vino a la mente que tal vez era cosa mía, que tal
vez era yo demasiado exigente, que pedía mucho. Pero eso fué sólo por
unos segundos, porque entonces escuché unas risitas mal contenidas, y miré a mi alrededor, y ví -en la penumbra del interior del bus- que la mitad de los pasajeros se miraban unos con otros, para luego soltar la risa, si, reírse destempladamente, y hacer cada uno sus comentarios de lo pésima, terriblemente mala que era la película...

Incluso, alguien sugirió que deberíamos pedir la devolución del dinero de la entrada...

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En onda Glee

2011-06-24T09:37:00.000-04:00

Un viejo y conocido refrán
asegura que en la miel, todo se pega.
No estoy en condiciones de negar tal aseveración.
No después de lo de hoy.

Mi esposa es fan de Glee.
Léase bien: FAN de Glee.

En la miel todo se pega.
Me dí cuenta hoy,
cuando me sorprendí a mi mismo,
mientras conducía,
silbando "Hey, soul sister"... O_o

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De recuerdos y sustos

2011-06-17T18:57:00.000-04:00

Hace unos días, me encontré por la calle con un viejo amigo. Se veía un poco diferente (mas viejo, claro), al punto de no reconocerlo de inmediato, pero se me atravesó por delante hasta que noté sus ojos, y lo reconocí.
Hablamos un rato, recordamos aquellos tiempos pasados, nos reímos de nuevo de las locuras de entonces, cuando él tenía 13 años y parecía de 16, y yo tenía 16 y parecía de 13...
Nos despedimos con un cálido abrazo y sin esos falsos intercambios de teléfonos a los que nunca llamaremos, o de direcciones a las que nunca acudiremos...

Ese encuentro me hizo recordar aquella época en que -siendo adolescente- todas mis vacaciones escolares (invierno y verano) las pasaba en su casa, en un pequeño pueblo costero a 60 kilómetros de mi ciudad, en donde trabajaba casi todo el día en un almacén que su familia tenía.
La primera vez que fuí lo hice con ellos, que recién se mudaban a ese lugar, a instalarse.
Limpiamos la vieja casa, por largo tiempo abandonada, y pusimos en orden el destartalado almacén que en ella había. Lo pintamos, construímos las estanterías, ubicamos mostradores, pesas y demases, y nos dimos a la tarea de conquistar clientes, en un lugar en que nadie les conocía, y en donde los comerciantes tenían un sitio ganado durante años.
El papá de mi amigo era, sin embargo, un hombre astuto, y usó modernas estrategias de venta, en un pueblo donde la gente estaba acostumbrada a comprar en el almacén más cercano: escribíamos grandes letreros con ofertas, los que poníamos en la calle (era la principal), ofreciendo artículos 2x1, o con precios mucho más bajos que los de cualquier otro. Sabía él que quien viniera a comprar el azúcar más barata, tendría necesariamente que llevar además otras cosas, que no era asunto de recorrer medio pueblo sólo por eso.
Luego, para atraer a quienes vivían más lejos, ofreció entregas a domicilio para quienes hicieran sus compras cada quincena. Y allá partíamos a hacer las entregas, con mi amigo al volante y yo de repartidor. Los policías del pueblo nunca "lo vieron" (sin licencia y menor de edad), y es que a sus esposas también les gustaba eso de recibir la mercadería en casa, y no tener que caminar largas cuadras -a todo sol- con ellas.

Yo madrugaba para ir a comprar el pan para el desayuno de toda la familia, y luego abríamos el almacén puntualmente a las 8 de la mañana. Almorzábamos a las 2, luego de cerrar, y tragábamos la comida para irnos a la playa a la carrera, a conquistar chicas, para volver a tiempo de abrir nuevamente, a las cinco.
Cerrábamos a las 9, y de vuelta a las calles, hasta las 11 o 12... allí aprendí a jugar al billar, única entretención que había en el pueblo, amén de uno que otro baile algún sábado.

No me pagaban por mi trabajo (no daba el negocio por entonces para pagar sueldos). Pero sí, al regresar a mi casa, me entregaban un par de cajas llenas con alimentos y mercaderías, que yo entregaba con mucho orgullo a mi mamá al llegar, y que ella recibía con mucho contento, pues nuestra despensa era por entonces bastante escuálida.

Mientras permanecía en el pueblo, mi habitación quedaba al fondo de la casa, lejos de los dormitorios de la familia, más allá de las bodegas y de la cocina, junto al patio. Un patio enorme, en el que crecían algunos árboles, y cuyas murallas se perdían detrás de pilas de viejos cajones de fruta vacíos, en los que se escondían no pocos ratones. Estaban allí desde los tiempos en que el almacén había sido el mejor del pueblo, antes de que sus anteriores dueños decidieran irse a la ciudad. Al fondo, a buena distancia de la casa, estaba el gallinero, donde vivían una treintena de aves, entre gallinas y patos. Aunque yo nunca fuí temeroso, no me gustaba salir tarde a ese patio: tenía demasiadas sombras, demasiados rincones, demasiados ruidos extraños.

No era temeroso, digo, y no miento, pero no niego que una vez pasé un gran susto...

Había llegado ese día al pueblo, tarde ya, y me había instalado en mi habitación, que era en el fondo mitad bodega y mitad dormitorio. Se acumulaban allí cajas y sacos, arrumados casi junto a la cama que -en mis largas ausencias- permanecía vacía.

Esa noche me acosté cansado, y me dormí de inmediato. Sin embargo, dormido, me pareció sentir que alguien se había sentado a los pies de la cama. Abrí los ojos en la oscuridad más absoluta, y escuché entonces, allí, cerca de mí, una respiración cavernosa, un sonido inhumano, como de ultratumba. Una sensación de frío recorrió mi espalda, no sabía qué hacer. Entonces, me volteé rápidamente sobre la cama, y encendí la lámpara del velador. La pobre luz de la vieja ampolleta apenas conseguía disipar las sombras, pero bastaba para ver que sobre la cama no había nadie, y que nadie había en la habitación...
El sonido de la respiración también se había perdido, y no se escuchaba ningún ruido.
Sentado en la cama, miré hacia el vano donde debió haber una puerta y nunca la hubo, y hasta donde se veía el pasillo, no había nada.

Bah!, me dije. Ha sido un sueño, eso es todo. (como he dicho, no me atemorizo fácilmente).

Apagué la luz, me arrebujé bajo las frazadas, y me dispuse a dormir.

Oscuridad, silencio, me rendía ya al sueño, cuando volví a escuchar esa respiración cansada, grotesca. Y volví a sentir el peso de un cuerpo sobre la cama, al lado mismo de mis pies. Me quedé quieto, escuchando. La respiración, algo agitada al comienzo, se fué haciendo más lenta, y más horrenda también.
No lo soporté más, nuevamente el salto, nuevamente el encender la luz, nuevamente estaba solo en la habitación. Esta vez no podía decirme a mí mismo que lo había soñado. Esta vez estaba despierto cuando ocurrió.
Me levanté, y ya con pantalones y zapatos puestos, me volvió el valor al cuerpo, de modo que caminé hacia la entrada, me asomé hacia el pasillo y prendí la luz. Hacia el interior de la casa, no había nada. Miré hacia el patio. Nada. Caminé unos pasos hacia afuera, con la misma decisión con que entraría uno a la cripta de un vampiro a medianoche, y nada. Un poco más allá, la silueta y los brillantes ojos de un gato, pero, hombre, ¿quién se preocupa por un gato cuando acaba de sentir la respiración de un monstruo del averno junto a la cama?. De modo que volví sobre mis pasos, y a la cama de nuevo, esta vez con el cuerpo helado como el hielo mismo, que salir sin camisa en invierno no era de chiste.

Luz apagada, estremeciéndome de frío en la cama (si es que era de frío), y entonces ¡vuelta a lo mismo!: la respiración siniestra, el peso sobre la cama, el corazón apretado, el sudor frío humedeciendo mi espalda...

Y esta vez me levanté, encendí la luz, y sin buscar lo que ya sabía que no estaría, sin ni siquiera vestirme, acarreé sacos y cajas y formé un muro inexpugnable frente al vacío de la puerta, preocupándome de que ni un mísero ratón pudiera encontrar un resquicio por donde entrar. Luego me metí a la cama, pero me quedé allí, sentado, escudándome tras las frazadas y con la luz encendida, esperando, oyendo, atento a cualquier sonido, vigilando mis defensas, temiendo que en cualquier momento se comenzaran a mover...

Así me sorprendió la aurora y el sonido del despertador, durmiendo sentado contra el respaldo de la cama, y con la luz encendida...

De carrera debí mover todo y dejarlo en su sitio, y de carrera, pues estaba retrasado, fuí a por el pan...

A la hora del almuerzo, ese día, y no sin vergüenza, le conté a la hermana de mi amigo, mujer mayor y la dueña de casa, lo que me había sucedido durante la noche. Guardó silencio unos momentos, luego sonrió pícaramente, y después terminó riendo de buena gana...

Yo, sin saber si molestarme o desear que me tragara la tierra, no hallaba qué decir, o hacer ¿debería levantarme de la mesa e irme?

Y entonces, me miró y me dijo que no me preocupara, que lo que me pasó no era nada extraño, sino fácilmente explicable. Me dijo que meses atrás se había ido su vecina, dejando atrás su gato, el que poco a poco se había aquerenciado en la casa, tomando para sí mi vacía cama, lugar donde acostumbraba dormir cada noche. Y ese era el cuerpo que yo creía sentir sobre ella, nada más que el gato que porfiadamente se subía encima para dormir.

Molesto, le repliqué que no podía ser, que eso no explicaba la respiración horrorosa que yo había escuchado, que ningún gato podría respirar así. Riéndose de mí, nuevamente, salió al pasillo, y llamó al gato, ofreciéndole comida. Y allí llegó el maldito, y efectivamente, era uno de esos gatos grandes -enorme diría- y hacía un sonido horrible, cavernoso, a cada respiración. Y ahí, con las pruebas a la vista, me explicó que el gato respiraba así porque tenía asma crónica, y aunque era desagradable el escucharlo, ella por pena lo había acogido...

Y ese había sido mi monstruo del averno, un gato asmático, que insistía (como todo gato) en tomar posesión de un lugar que consideraba suyo -mi cama-, y que huía al encender yo la luz y levantarme , llevándose su sonido espeluznante con él...

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Melancolía...

2011-06-17T08:54:00.000-04:00

A veces pienso

que deseo tantas cosas,

tantas.

Que deseo tener esto, y aquello,

y renovar las cosas que ya tengo por otras más nuevas,

más grandes tal vez,

mejores por cierto,

más actualizadas.

A veces lo pienso mejor,

y me doy cuenta que en realidad no las deseo,

que no deseo casi nada.

A veces lo pienso mejor,

y creo que lo único que deseo,

realmente,

con el corazón,

es una casa de barro,

con piso de tierra,

junto a un árbol que dé sombra a mediodía,

y cerca de un arroyo cristalino

que cante la canción de las aguas.

A veces lo pienso mejor,

y me doy cuenta que esto que realmente deseo,

que parece algo tan simple,

una bobada,

en realidad

de simple

no tiene nada.

¿Cat lovers, poco confiables?

2011-06-12T16:23:00.000-04:00

Una bloguera decía por ahí que los hombres son poco confiables,
pero que ninguno era peor -en ese sentido- que aquellos hombres que gustan de los gatos...

¿Será cierto?

¿Son los hombres amantes de los gatos menos confiables que otros?
¿Significaría eso que los amantes de los perros lo serían más?
¿En qué pié quedarían los que gustan de los conejos, cobayos, hamster y/o ratones?
¿Y aquellos a los que los animales los traen sin cuidado?

Si sirviera de algo, haría una encuesta, pero en este mi blog no serían fiables los resultados, porque serían muy pocas opiniones.

De modo que me limitaré a lanzar la idea, a ver si alguien más popular lo publica y obtiene mejores conclusiones.

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Canción de Hielo y Fuego... o Carta a George R.R. Martin

2011-06-10T00:49:00.000-04:00

Para nada estimado Sr. George R.R Martin:

He leído su obra "Canción de Hielo y Fuego", todos los capítulos: "Juego de Tronos", "Choque de Reyes", "Tormenta de Espadas" y "Festín de Cuervos".

Y permítame usted decirle lo siguiente.

Pude aceptar que haya Ud. matado, así, sin más, a varios protagonistas de la historia, dejándome cada vez más sorprendido por los violentos giros de ésta, comprendiendo que así es la vida, que te mueres de un momento a otro y todos los planes que hayas hecho se los lleva el viento.

Pude aceptar que Bran haya desaparecido detrás del Muro, junto a Meera y Jojen y pude aceptar que no se supiera que fue de Rickon, tras partir de la mano de Osha.

Pude aceptar que, dado el mundo machista en que vive, Asha se haya quedado sin su anhelado Trono.

Pude aceptar, aunque no sin un nudo en la garganta, que le haya deparado una muerte tan sin asunto, tan carente de sentido, a Ygritte, la besada por el fuego.

Pude aceptar, aunque no sin que se me escapara una lágrima, que Corazón de Piedra (personaje por demás sin sentido, que nada aporta y que debió seguir donde estaba) haya matado, en un acto tan sin razón ni motivo, en forma tan ignominiosa, a la siempre doncella Brienne de Tarth.

Pude aceptar, aunque no sin molestarme, que haya dejado ciega a la tan sufrida Arya de la Casa Stark, después de haberla convertido en Arry, Comadreja, Nan, Perdiz, Salina y Gata.

Pero lo que no pude, ni podré aceptar, es que me haya dejado sin saber el fin de la historia, que me haya dejado sin saber que pasó con Daenerys de la Tormenta, Madre de Dragones, la que no arde, Khaleesi de los Dothrakis, reina legítima de los Siete Reinos de Poniente...

Eso sí que me parece inaceptable, y es más, imperdonable.

¿Cómo puede terminar el último libro diciendo que le sobra material escrito para el siguiente, y prometiendo que continuará la historia el año próximo, para luego dejar pasar 6 años sin hacerlo?

Señor, deje la flojera a un lado, y póngase a escribir...

[Nota: Después de escribir esto, me enteré que el señor Martin ha prometido publicar el siguiente tomo -"Danza con Dragones"- el próximo mes. Pero también he sabido que restan dos más para llegar al fin de la historia, y que está molesto con sus lectores por pedirle lo mismo que yo. De modo que siguen siendo válidas mis palabras.]

Con una rubia, en la cama...

2011-06-05T20:51:00.001-04:00

Me acosté esta tarde, a dormir la siesta.

Y dormí profundamente.

De pronto, algo me despertó:

un ruido, alguien que entró al dormitorio, no sé.

Adormilado aún, abrí los ojos, y lo primero que ví,

a mi lado, junto a mí, fue una cabellera rubia,

muy rubia,

platinada casi...

Y pensé, a medias despierto: una rubia...

¿Una rubia?!!

Y me senté en la cama, asustado

(que hace muchos años que no duermo con una rubia),

para darme cuenta, entonces,

que no era más que una de las muñecas de mi esposa,

que suelen estar sobre las almohadas durante el día.

Seguramente me dí una vuelta en la cama mientras dormía,

y terminé durmiendo casi abrazado con ella.

Ahora no sé si estar aliviado de que era sólo la muñeca,

o triste por la misma razón... ¬¬

En la cama...

2011-05-31T00:06:00.000-04:00

El turno pasado tuvimos un par de jóvenes trabajando con nosotros. Vienen por un par de semanas.
Uno de ellos es una muchacha. Muy callada, sólo trabaja todo el día, sin hablar con nadie, apenas unas palabras con su compañero.

Ayer, cuando ya acababa el turno, a uno de mis "viejos" -que comparte la habitación conmigo- al ver que ya se nos hacía muy tarde y no conseguíamos terminar el trabajo, se le ocurrió preguntarme si me iba a bañar [es una ducha para cuatro personas, y a veces no alcanza el tiempo para todos].
Yo le contesté que no, que prefería bañarme en casa, al llegar:
- Llego a la casa, me baño, me acuesto, y mi mujer me sirve la comida en la cama.

Apenas terminaba de decir eso, cuando escuché una voz dura, que decía:
- ¿Y por qué en la cama?! ¿Acaso no puede sentarse en una mesa?

Todos nos sorprendimos. Era la hasta entonces silenciosa muchacha, que con la molestia reflejada en el rostro, me miraba esperando una respuesta.

No pude evitar una sonrisa...

Y entonces le respondí:
Sí, mi mujer me sirve la comida en la cama, cuando yo llego cansado, a medianoche, después de siete días de trabajar lejos de casa.
Pero, al día siguiente me levanto más temprano que ella, y le sirvo el desayuno en la cama, antes de llevarla a su trabajo.
Podría decirle que estoy en mis días de descanso, y quedarme durmiendo hasta tarde. Pero no lo hago, porque el matrimonio es eso: yo te doy, y tu me das.

Toda la rabia que reflejaba su cara se disipó, y me dijo, suavemente:
- Ah, bueno, si es así...

Y ya no volvió a hablar.

Supongo que habrá tenido alguna mala experiencia, en su familia probablemente.
Pero -aunque parezca difícil de creer- no todos los hombres somos unos egoístas, vaya.
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Duda...

2011-05-26T14:50:00.000-04:00

Si ratas son

los que abandonan el barco

ante los primeros indicios de tormenta,

¿qué ~~somos~~ son

los que se quedan a bordo?

La acosadora

2011-05-19T21:52:00.000-04:00

Un día, siendo poco más de las seis de la mañana, tomaba desayuno con uno de “mis viejos” (entiéndase trabajadores, todos más jóvenes que yo).El que me acompañaba, hombre oriundo de esta zona desértica, no suele ser muy conversador, cosa que agradezco, pues los hombres generalmente no salen de sus temas tradicionales (mujeres-fútbol-mujeres-autos-mujeres).

Sentados a la mesa, yo enfrentaba la puerta del casino, y él le daba la espalda. Cuando alguien entraba, daba una mirada rápida por sobre el hombro, como si esperara a alguien, para seguir luego con su desayuno.
Después de una de esas miradas, algo pareció cambiar en él. Me dio la impresión que se encogía sobre sí mismo, su mirada se hizo huidiza y parecía que quisiera ocultarse. Me miró entonces, con los ojos bajos, y a media voz me dijo:

- Jefe, no mire ahora, pero esa mujer que viene ahí me está acosando…

Obvio, natural en todo ser humano, no pude menos que hacer lo que me pedían no hiciera: miré hacia la entrada.
Allí, en la línea, con su bandeja en la mano y cogiendo su desayuno, estaba una de las mujeres más atractivas de nuestro turno, una geóloga de la empresa minera para la que trabajamos. Sin tener un rostro bonito, ni curvas excepcionales, tiene ese “je ne sais pas quois”, que hace que nunca pase desapercibida.

Miré de nuevo a quien me acompañaba, y no podía comprender de qué estaba hablando. Esa mujer jamás mira a nadie que no sea de su nivel, esto es, sólo a unos cuantos compañeros de trabajo. ¿Cómo podía ser cierto lo que me decía?

Debió ver el desconcierto en mi cara, porque me dijo, mirando disimuladamente hacia ella:

- Cada vez que vengo, ella llega detrás de mí… al desayuno, al almuerzo, a la hora de la cena, siempre está detrás de mí, siguiéndome, mirándome... Ya va a ver, siendo tan grande el casino, va a pasar justo al lado de esta mesa, y se va a quedar mirándome…

Volví a mirarlo, y seguía sin entender. ¿Acaso no era él nuestro Ratatouille, un hombre bajo, algo grueso, de acusados rasgos indígenas y carente de grandes atractivos? ¿Podía ser que esta mujer, que nos mira a todos por encima del hombro –si es que nos ha mirado alguna vez- se hubiera fijado en él?

A todo esto, ella, efectivamente, pasó a mis espaldas, junto a nuestra mesa, y escuché un susurro que me decía:

- ¿Ve, Jefe, como me mira?

Y yo miré, por cierto, y la mirada de ella distaba mucho de estar dirigida a él, o siquiera a nuestra mesa, no, veía mucho más allá, hacia la mesa donde se dirigía, a 3 o 4 metros de distancia…

Volví a ver a Ratatouille, y entonces, sólo entonces, cuando ya empezaba a dudar de todo y hasta de mí mismo, me dí cuenta que allí, en el fondo de sus ojos almendrados, brillaba una chispa de malicia, había un algo ladino, y que en sus labios se insinuaba apenas una sonrisa…

Y en ese momento se enderezó, levantó la cabeza, y muy campante me dijo:

- ¿Sabe, Jefe? Yo creo que si alguna vez ella llegara a mirarme, lo único que pensaría es: ¿y de dónde salió este bicho tan feo? ¿quién lo dejó entrar?

No pude aguantarme la risa, y tampoco él, y ahí sí que conseguimos que "la acosadora" nos viera –quizá si por primera vez en años- y se diera cuenta de que existimos…

El muy maldito se había estado riendo de mí…

[Claro que ella llega siempre detrás de él, porque hay un solo lugar donde comer, las horas de comida son las mismas para todos y trabajamos en el mismo turno, y nosotros llegamos siempre temprano para no tener que hacer fila. Y sí, siempre pasa junto a esa mesa, porque ella ocupa siempre la misma, y él se sienta siempre ahí para verla pasar…]

Pobre geóloga, ni siquiera sospecha que desde entonces es conocida "en los bajos fondos" como la acosadora…
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La culpa es de mi madre...

2011-05-18T19:19:00.000-04:00

Sí, la culpa es de mi madre,
que cuando me hizo, me hizo soñando en que yo sería algún día un famoso artista,
un exitoso empresario o un eximio médico, y por ello puso su afán en hacerme de buen ver,
pero ni se le pasó por la mente hacerme fuerte y resistente.
De modo que con la vida que me ha tocado vivir, no había manera que mi maldito cuerpo pudiera aguantar...

No, la culpa debe ser del destino, en cuyas páginas está escrito que yo sea como soy, y que mi vida termine como terminará algún día, desmadejado, como un títere con los hilos cortados...

No, que no creo en el destino, por lo que la culpa ha de ser de Dios, que quiere hacerme pagar duramente -amargamente- por todos mis pecados, aunque a otros -demasiados otros- no les cobra por ninguno...

En realidad, no creo que nadie tenga la culpa.
Pero sería tanto más fácil tener a alguien -o algo- a quien culpar.
Tener a alguien, o algo, a quien odiar por lo que me pasa...
Es más difícil aceptar la vida, y todo lo que nos trae, cuando asumimos que es así, y ya. Que nadie tiene la culpa, y que no podría haber sido de otra manera, aunque hubiera hecho las cosas de modo diferente, aunque hubiera tomado decisiones diferentes.

¿Y a qué viene todo esto?

Pues a que fui a hacerme los nuevos exámenes que me pidió el médico, y el resultado es que no hay solución para lo de mi hombro. Se queda como está, no tiene recuperación. La operación fue un éxito -quirúrgicamente hablando-, pero la parte que me compete a mí, a mi cuerpo, que es la recuperación de los tejidos, ésa no salió bien. Ni saldrá. Mi tendón no va a recuperarse, y es más, si no lo cuido como niña bonita, podría romperse incluso la sutura que lo mantiene unido. Es de mala calidad, me han dicho (tal vez soy made in china).

Cuando me dijeron eso, me costó tragarlo, pero me dije: bueno, es el brazo izquierdo, y poco lo usas sino para digitar, y eso bien que puedes hacerlo, así que ya está, no es para tanto.

Pero, como le había pedido a mi médico que -por precaución- examináramos el otro hombro, había que hacer la ecografía de ése también, y ¡lotería! Resulta que éste también está malo, que dos de esos tendones también están dañados, y que en cualquier momento podrían romperse. Dados los resultados de la cirugía del hombro izquierdo, es obvio que no me operarían este otro si se rompiera...

Y aquí estoy,
con la presión sanguínea por el cielo (por la rabia)
y el ánimo por el suelo (por la pena),
y sin siquiera poder alzar los brazos al cielo y maldecir mi suerte,
porque un hombro no me lo permite,
y el otro me da miedo que se rompa si lo hago...

[Nota: Creo que ya es hora de convertirse a una religión que crea en la reencarnación, a ver si así, creyendo en una segunda oportunidad (aunque sea reencarnado en un escarabajo, o un ratón), se me levanta el ánimo...]

[Nota 2: De la lectura de la nota anterior, me doy cuenta de que se me pasó la pena y se me mejoró el ánimo, y que sólo me queda la amargura... ]

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Ugly times...

2011-05-13T19:49:00.000-04:00

Las cosas están un poco feas
en mi trabajo...

Tal vez un poco más que feas...

Tanto así,
que cuando salimos fuera de la oficina,
y miramos hacia el cielo,
esto es lo que vemos:

No tan hombre, parece...

2011-05-07T10:31:00.000-03:00

Siempre me he considerado bien hombre, la verdad.
Pero ayer me puse a pensar en mi auto y yo, y me vinieron unas dudas...

Porque:
- Se da por cierto que los hombres saben de autos, tanto como de fútbol, y que pueden hablar horas sobre el tema, sin repetirse...
- Se da por cierto que los hombres aman a su auto más que a su mujer, y que si los pusieran a elegir entre prestar uno o la otra, preferirían -sin dudarlo- prestar a la mujer antes que al auto... (que cualquier cosa que le hagan a su mujer, con una buena ducha queda como nueva, pero si le chocan el auto, ninguna reparación, por buena que sea, lo dejará como era antes... será para siempre un auto chocado...)
- Se da por cierto que los hombres se preocupan de su auto, lo miman, le compran accesorios y cualquier cosa que les parezca que lo hará verse mejor.
- Se da por cierto que los hombres cuidan su auto, lo limpian, lo lavan y aún lo enceran cada vez que pueden... (que conozco algunos que se pasan horas en eso...)

Pero:
-Yo de autos, sé tanto como de fútbol, es decir, lo básico... y todo lo que sé no alcanza para 15 minutos de conversación...
-Yo no le tengo ningún afecto a mi auto, y no tengo reparos en prestarlo si me lo piden... (en ningún caso llegaría a elegir entre él y mi mujer..)
- Yo no me preocupo para nada del auto. No le compro jamás nada, y si tiene un perfume ambiental dentro es porque mi mujer lo ha puesto...
- Yo no cuido para nada mi auto. Si lo lavo una vez cada quince días, ya puede darse por contento, la cera no la conoce ni de nombre, y para él el renovador de goma (ese producto para que los neumáticos se vean negros, como nuevos) es sólo un mito del que ha escuchado en la calle. Además, lo he rayado, golpeado y chocado, todo eso en menos de año y medio.

Y entonces:

He empezado a dudar de si seré tan hombre como pensaba... :(

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Ausencia...

2011-05-03T08:36:00.000-03:00

Blogger trabajohólico

Trabajo absorbente

Personal ineficiente

Jefe "cero a la izquierda"

Ausencia prolongada del mundo blogueril...

[mis disculpas por no haber contestado comentarios

ni realizado visitas]

Doctora, me siento mal...

2011-04-25T14:22:00.001-03:00

Hace tiempo, cosa de un año atrás, escribí sobre nuestra doctora. [Ver aquí, para mejor comprensión]
La doctora que tenemos en el trabajo, en turno 7 x 7, en caso de...

Y en ese entonces, me preguntaba quién había sido el que eligió esa doctora, y con qué criterio...

Y ahora, entiendo quien la eligió, y porqué.
Tiene, repito, tiene que haber sido una mujer.
Y una mujer inteligente además.

Porque con esa doctora nadie se enfermaba.
Tenías que estar mal, sentirte realmente mal, para dejar tu trabajo, e ir a verla.
Una gripe, o un dolor de estómago, no eran méritos suficientes para llegar al policlínico.

Ahora (no sé cómo o cuando ocurrió) tenemos una doctora nueva.
Y resulta obvio que, a ésta, la seleccionó, entrevistó y contrató un hombre.
Un hombre, sin duda, y no muy despierto, además.

Porque ahora sí que se enferma la gente. Han aumentado las consultas, y las horas de trabajo perdidas.
Basta un pequeño resfrío, un leve dolor de cabeza, o de estómago, y ya:
que hay que ir al Poli...

Ahora me queda claro porqué teníamos la doctora que teníamos: porque aumentaba la productividad.

Y no hay duda, a ésa la seleccionó una mujer, y a la nueva, un hombre.

Porque la nueva tiene todo lo que no tenía la otra:
rubia natural,
pelo largo y sedoso,
un cuerpo con todo lo que tiene que tener,
sin faltas ni excesos,
siempre apropiadamente vestida
y con una sonrisa en el rostro a toda hora...

Eso sí, no sé de sus competencias profesionales, porque aunque no me lo crean, yo no me he enfermado ni una vez, desde que llegó.
Sólo la he visto algún día a la hora del almuerzo...

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Entre gatos y sentido común...

2011-04-11T20:35:00.000-03:00

Esta mañana, cuando iba a comprar el pan (¿será que siempre me pondrán a pensar las cosas que veo cuando voy a comprar el pan??), me adelantó una señora, bastante mayor que yo, y más pequeña que yo. Lo que se conoce popularmente como una "viejecita".
Que me adelantara caminando es ya algo extraño, pues suelo caminar -a esa hora al menos- a paso vivo.
Me dije que seguramente iría apurada a comprar el pan para el desayuno de su familia, pero al entrar al almacén pude oír que estaba equivocado: estaba pidiendo comida para gatos. Se le había terminado y la necesitaba ya, para darle a sus animalitos.

Y cuando caminaba yo de vuelta a casa, se me ocurrió pensar en qué comerían nuestros gatos antes, hace 25 o 30 años atrás, cuando éramos un país tercermundista (ahora somos dosymediomundistas), y no se conocía la comida especialmente hecha para mascotas (en este caso gatos).
De niño yo creía firmemente que los gatos sólo bebían leche y comían ratones, cosa que muy probablemente nunca fue así, pero:
¿Cómo es que sobrevivían estos animalitos, cuando no había pellets de distintos colores y sabores, con forma de pescadito o pata de pollo?
¿Cómo tenían el pelaje? ¿tieso y desaliñado, al no contar con esa finísima comida enlatada, que resulta más cara que el mejor atún que podemos comprar, pero que promete que andarán sedosos y peinados?
.

Recuerdo una buena amiga que tuve hace esos tantos años, que tenía en su casa una docena de gatos, a cuál de ellos más lindo y bien cuidado, a los cuales nunca les compró "comida para gatos", que por entonces no había en parte alguna. Y sin embargo, eran animales preciosos, que ronroneaban felices, y a los cuales nunca había que llevar al veterinario...

Pero hoy la gente se preocupa y se desespera cuando se acaba la comida de la mascota, que hasta se le consigue a la vecina un poco de ella, hasta tanto se pueda ir al supermercado...

Y se me ocurrió preguntarme, esta mañana, si estábamos equivocados antes o ahora...

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Secuestrada...

2011-04-09T00:32:00.000-03:00

Parada en lo alto de una escalera mecánica, en el interior de un Mall, a hora peak, se encontraba una pequeña niña -cuatro años o cosa así-, de largos y castaños bucles, y lindo vestido.
Haciendo caso omiso a la gente que pasaba a su lado, atropellándose por bajar, ella miraba atentamente el incesante surgir de peldaño tras peldaño, allí, bajo sus pies.

Un hombre, de los muchos que llegaban hasta la escalera, se encontró de pronto con que esa niña le impedía el paso. Se detuvo, dudando sobre qué hacer, miró a su alrededor, como preguntando de quién sería la pequeña. No vió a nadie cerca que pareciera prestarle atención, sólo gente que pugnaba por bajar.
Finalmente, al mirar hacia abajo, hacia ese destino que no podía alcanzar, vió el rostro de un señor vuelto hacia él, que le miraba, y luego bajaba la vista hacia la chiquilla. Y comprendió: seguramente áquel era el distraído padre, que no había advertido que la dejaba atrás, y que ahora, al darse cuenta, la buscaba con la mirada, preocupado...

Sin vacilar, poniendo las manos en sus hombros, la empujó levemente, y la obligó a dar un paso hacia el escalón. Aún sujetándola, avanzó tras ella, y comenzaron el descenso.
Al llegar al final, le ayudó nuevamente, para evitar que pudiera caerse, y siguió adelante, dispuesto a recuperar los minutos perdidos. La niñita aún avanzó unos pasos a su lado, para luego quedarse allí, parada. Mientras caminaba, el hombre creyó escuchar un sollozo infantil, que le hizo volver la cabeza, y mirar.

Alguien se inclinaba hacia la pequeña, y le preguntaba ¿por qué lloras? ¿dónde está tu mamá?

Y ella, con una vocecita ahogada en llanto, señalando con su dedito hacia lo alto, hacia el vasto segundo piso del Mall, sólo dijo: "allá"...

El hombre miró hacia arriba, hacia el lugar donde encontrara a la niña, y lo último que vio -antes de desaparecer apresurado entre la gente- fue el rostro asustado de una mujer que buscaba desesperadamente a la hija que alguien se había llevado...

¿Es necesario decir quién fué el despistado que la alejó de su mamá?

[Me fui sin dar explicaciones porque la mamá ya la había visto, y porque, como están los tiempos, ya me veía acusado de rapto, de pedofilia, o qué se yo...]

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Un crimen...

2011-04-02T23:48:00.000-03:00

Me despertó -en medio de la noche- el ruido de algo que se quebraba... y un grito.
Luego un par de voces:
la una airada, molesta, agria, que reconvenía e insultaba;
quejumbrosa y lastimera la otra...
Voces alcoholizadas, ininteligibles.

Se alejaron, a poco, y volvió el silencio a la noche,
y volvió el sueño a mis ojos.

Desperté en la mañana, y era un día como cualquier otro.
Me levanté temprano -no eran aún las ocho-
y al salir a comprar el pan para el desayuno,
la encontré allí, tirada, clara imagen de la tragedia.

En plena calle, a medias cubierta por una bolsa de plástico.
Una mancha oscura, inconfundiblemente rojiza, se extendía bajo ella,
y alcanzaba un par de metros alrededor.

Se la veía rota, triturada, seguramente atropellada
una y otra vez, en la oscuridad de la noche,
por los vehículos que por allí pasaran.

Recordé las voces que oyera, y entendí ahora, completamente,
de qué se trataba.
Entendí la molestia, el enojo, del que gritaba.
Entendí las excusas aturulladas del que se lamentaba...

Obviamente, este último había cometido el crimen,
porque no menos que un crimen fue el dejarla caer,
el permitir que se rompiese,
el permitir que se derramase el rojo, oscuro y oloroso contenido,
dejándoles sin poder disfrutar de ella, como esperaban,
dejándoles sin poder saborearla, como anhelaban:

Una buena botella de Merlot, Viña Concha y Toro,
cosecha 2010...

[Escribí esto para publicarlo en otro lugar, pero terminé poniéndolo aquí. Quizá si por costumbre.]

Lunes...

2011-03-28T10:30:00.002-03:00

05:45 hrs.
Mi profundo y muy agradable sueño fué interrumpido, a medias, por un vehículo que se estacionó fuera de la casa.
Pensé, entre algodonosas y somnolientas nubes: han de venir a buscar al vecino.
Abracé la almohada, y seguí durmiendo.
O lo intenté, porque pasados unos minutos, el vehículo comenzó a acelerar el motor, haciendo ruido.
Pensé, molesto: maldito vecino, siempre tarda en salir.
Nuevo intento de recuperar mi sueño.
Pasado un par de minutos, sonó un bocinazo. Luego otro.
Pensé, ya malhumorado: ¿Pero, otra vez se ha quedado dormido el vecino? Qué irresponsable este hombre, habráse visto...
Me arrebujé con rabia en la frazada, e intenté de nuevo dormirme.
Ya cerraba los ojos, cuando escuché, así a lo lejos, que golpeaban una puerta.
Pensé, soñolientamente indignado: Maldita sea, pero ¿cómo es posible que ese hombre no despierte con nada? ¿y su mujer, cómo es que ella tampoco despierta, caramba?
Mi mujer, pensé entre sueños, sí que vale, que las tres o cuatro veces que -en la vida- me he quedado dormido, ella me ha despertado siempre a tiempo, y he salido a la hora...
Cesaron los golpes.
Ya llegaba nuevamente el sueño, cuando suena un teléfono...
¡nuestro teléfono!
Mi negrita contestó: mhhh? si?
Operadora: Con don :( ?
MN: sihh... que quiere?
Op: Por favor, dígale que el radiotaxi lo está esperando en la puerta hace diez minutos...

Antes de que ella alcanzara a decirme: te quedaste dormido!, ya estaba yo levantándome a cien por hora. En treinta segundos estaba vestido, que ni un bombero habría sido más rápido, aunque sin atarme las botas y con la camisa afuera, que eso tuve que hacerlo en el auto.
Años de trabajar fuera, ya tenía todo listo desde la noche anterior, de modo que tomé el bolso, el notebook, un beso fugaz y salí corriendo...
El taxi llegó a la terminal con el tiempo justo para que mi compañero y yo tomáramos el bus, yo todavía atándome los cordones...

Lo cierto es que el maldito celular no sonó, y no me explico cómo ni yo ni mi mujer nos dimos por enterados de que todos esos ruidos no se debían al vecino, sino a que hoy era lunes, y yo debía subir a trabajar...

¿Qué guisante?

2011-03-25T08:36:00.000-03:00

"La reina quería averiguar si la joven era una princesa de verdad.
"Ya sé lo que haré - pensó -. Colocaré un guisante debajo de los muchos edredones y colchones que hay en la cama para ver si lo nota. Si no se da cuenta no será una verdadera princesa...

...A la mañana siguiente, la reina preguntó:
-¿Qué tal has dormido, joven princesa?
- ¡Oh! Terriblemente mal - contestó -. No he dormido en toda la noche. No comprendo qué tenía la cama; Dios sabe lo que sería. Tengo el cuerpo lleno de cardenales. ¡Ha sido horrible!..."

[De: La Princesa y el guisante, Christian Andersen]

Me queda claro: Si hubiese nacido mujer, no habría sido princesa nunca. Jamás. Sin duda alguna.

Sólo al despertarme el celular, en la mañana, he sentido una ligera incomodidad en el costado.

Sólo al levantarme, me he dado cuenta que dormí sobre el control remoto del tv.

Sólo al bañarme, me dí cuenta que tenía marcados los botones del control en la piel.

No. Definitivamente, no habría sido una princesa...

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100% romántica...

2011-03-13T10:00:00.000-03:00

En mi trabajo, las mujeres son muy pocas, el 5% del personal.
Eso hace que sean "cotizadas" por el 95% restante, aunque no tengan grandes atributos, necesariamente.

Hace unos meses, llegó una chica nueva, jovencita, y anatómicamente mejor diseñada que el resto.
No es simpática precisamente, pero al 95% restante eso no le importó mucho.
Sobre todo, no le importó a uno.
Un jovencito que, secretamente, le escribió un cuaderno lleno de poemas, escritos a mano, elogiando su belleza.
Cuaderno que una noche, tras introducirse en las oficinas, le dejó en su escritorio, junto a una rosa.
(nótese que no hay rosas en 150 kms. a la redonda).

Para qué decir el revuelo que se armó en esa oficina, al encontrarse tan romántico regalo, al día siguiente.
La destinataria, en cambio, sólo guardó silencio.

Otra de las chicas, que recibe a diario informes escritos a mano por el personal, se dedicó (curiosidad femenina) a revisar uno por uno los informes, buscando identificar al poeta. Y lo logró. Obvio, corrió a contárselo a la muchacha -y a la mitad del personal, de paso- la que, sonriendo, tomó nota de la información que le entregaban.

Lo siguiente que hizo fue dirigirse a la oficina del Gerente, y presentar una denuncia por acoso, contra el ya no anónimo poeta...
Éste fue llamado a no volver a expresar nunca más sus sentimientos de esa manera, ni de ninguna otra, y así acabó la única historia romántica en los 10 años que tiene nuestra empresa en ese lugar.

Son muchos (y entre ellos las demás mujeres) los que aún no consiguen entender desde cuándo gestos románticos como ése pasaron a ser "acoso"...

[Hay que agradecer que esta chica no vivió en otros tiempos, que si no, no se libra ese poeta de ser descuartizado por cuatro caballos, cuando menos...]

(programado)
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Los establos de Augías...

2011-03-11T13:13:00.000-03:00

Volví al trabajo.

Y me sentí como debió haberse sentido Hércules

ante los establos del Rey Augías...

...con la sola (y nada despreciable) diferencia

de que a mí no me permiten desviar dos ríos

para que se lleven tanta porquería...

Para quien tenga menos de cuarenta y no sepa de qué va esto:
Los establos de Augías .